Жена моего отца - стр. 8

Но Слава молчит. Молчит долго. До тех пор, пока я не поднимаюсь из-за стола, чтобы взять полотенчико для Мити. 

— Смотрю, он и второго ребёнка не балует вниманием? 

— Твой отец всегда был скуп на эмоции, — пожимаю я плечами, возвращаясь к сыну. 

— Если это не злость, — хмыкает Слава, а затем вдруг шипит еле слышно: — Ясь, какая же ты тварь... Кто угодно! — срывается он на крик. — Кто угодно мог со мной так поступить, но не ты! Я просто не могу поверить! 

— Не кричи, пожалуйста, — сохраняя спокойствие, прошу я. — Ты пугаешь ребёнка. 

— Ребёнка? — рычит он, поднимаясь из-за стола. — Полтора года! Я умею считать, Ясь! Сразу! Ты... 

— Тварь, я слышала, — с дрожью в голосе перебиваю я его. — Или ты припас другое для меня оскорбление? 

Слава со злостью пинает стул, тот проезжает по плитке метр и валится набок. Митя на это весело взвизгивает и начинает хлопать в ладоши. Я непроизвольно улыбаюсь, посмотрев на сына, а затем слышу шумный выдох бывшего друга. Он смотрит на малыша смешанным взглядом, и тень с его лица постепенно уходит. У меня больно сжимается сердце, но, кажется, буря нас миновала. 

— Зачем тебе это? — звучит всё ещё грубо из уст Славы. 

— Что — это?  

— Брак с моим отцом, ребёнок от него? — перечисляет он, начиная обходить стол в моём направлении. 

Моё сердце запинается, потому что его взгляд... О, он не предвещает ничего хорошего. Я защищаюсь непроизвольно: 

— Не думаю, что тебя должны волновать эти вопросы. 

— Как не думаешь, что я всё вижу? — усмехается он. — Ты его не любишь. Тогда что? Деньги? Ради них ты скатилась на такое дно? 

— Думай, как хочешь, Слав, — тоже поднимаюсь я из-за стола, потому что он не прекращает своего наступления, а противника нужно встречать лицом к лицу. Именно так учил меня папа. — Только не делай вид, что тебе есть дело до моих решений. 

— Но на что ты рассчитывала, Ясь? — криво улыбается он, останавливаясь в полуметре от меня. — На мою ревность? Ты же не глупая. Наверняка, догадывалась, что я просто начну тебя призирать. 

— Догадывалась, — не отрицаю я. 

— Тогда что? О чём ты думала, когда ложилась под моего отца? Мстила? Хотела привлечь моё внимание? Или решила вдруг, что он сможет сойти за достойную замену меня? 

— Ничего не меняется, верно? — усмехаюсь я, начиная злиться. — Ты по-прежнему думаешь лишь о себе. 

— Так дай мне повод не думать, — равнодушно дергает он плечом. — Пока я не могу придумать причин, побудивших тебя выйти замуж за моего отца, не связанных со мной. 

— И мы вновь приходим к тому, что ты эгоист, — выплёвываю я.  

Слава поджимает губы и резко подаётся ко мне, обхватывая пальцами мой затылок. Склоняется к уху и шипит: 

— Жалеешь, да, что так поступила? Несчастливый брак, ребёнок от нелюбимого человека. Отомстила, как следует, да? Себе. 

— Я никому не мстила, — тоже шиплю я. 

— Да брось, — смотрит он мне в глаза. — Наверное, ты просто не предполагала, что всё так затянется. Что отец смолчит о том, кто его новая жёнушка. Что я сам не буду появляться здесь так долго. Что мне будет плевать на то, что ты вышла замуж после того, как клялась в вечной любви. 

— Громко сказано, конечно, но, что тебе будет плевать я знала наверняка. Ты это хорошо дал мне понять, помнишь? 

— Что и требовалось доказать, — усмехается он. — Ты мстила мне, Ромашка.