Жена инквизитора или Фамильяр для попаданки - стр. 33

Хо­рошие ори­ен­ти­ры! На­де­юсь су­мею опоз­нать это мес­то…

- Ме­лис­са! – до­носит­ся от две­ри до бо­ли зна­комый го­лос. Ли­ам!

Муж ре­шитель­но пе­ресе­ка­ет спаль­ню. А за ним валь­яж­но сле­ду­ет Ав­танди­лыч.

Пре­датель, а не фа­миль­яр! Ка­кого сор­вался, ког­да я прос­ну­лась?

- Ме­лис­са, - шеп­чет муж, уса­жива­ясь ря­дом. В гла­зах пле­щет­ся бес­по­кой­ство и ка­кая-то по­та­ен­ная неж­ность. И во­об­ще, Ли­ам мне нра­вит­ся. И эти во­лосы, за­чесан­ные на­зад при­да­ют ему важ­ный вид. То­ну в си­них гла­зах. И улы­ба­юсь нес­час­тнень­ко.

- Ис­пу­гала нас, - шеп­чет муж, це­луя ме­ня в лоб.

- Дол­го спа­ла? – спра­шиваю, со­бира­ясь, об­ло­котить­ся на по­душ­ки.

- Трое су­ток.  Я тут всех ле­карей на уши под­нял, - мо­тая го­ловой, сок­ру­шен­но приз­на­ет­ся он и сам се­бя об­ры­ва­ет на по­лус­ло­ве.

- Ты ду­ма­ешь о Те­резе Кар­стен? Кто те­бе ска­зал о ее по­хище­нии?

Ли­ам гнев­но пе­рево­дит взгляд на мо­его ко­та.

- Как ты пос­мел? – бро­са­ет от­ры­вис­то. Но

- Это не я, - мой пу­шис­тый прой­до­ха ши­пит, аж шерсть ста­новит­ся ды­бом.

- Я ви­дела ее во сне, - шеп­чу я в ужа­се. Во все гла­за смот­рю на Ли­ама. Ес­ли это прав­да, то он единс­твен­ный, кто мо­жет по­мочь. – Я мо­гу по­казать, где ее дер­жат. И да­же опоз­нать по­хити­теля.

- Ме­лис­са, - оха­ет муж. – Ка­жет­ся, об­ряд слиш­ком силь­но по­дей­ство­вал на те­бя. Ты ста­ла все­видя­щей…

- Про­гуляй­ся по ок­ру­ге. Мне нуж­но точ­но оп­ре­делить мес­то и на­нес­ти его на кар­ту, - шеп­чет Ли­ам, об­ни­мая ме­ня. Муж за­рыва­ет­ся паль­ца­ми в мои во­лосы. Креп­ко при­жима­ет ме­ня к се­бе, буд­то бо­ит­ся, что сбе­гу.

Мы си­дим в его ка­бине­те, ук­ра­шен­ном ста­ту­ями ка­ких-то важ­ных лич­ностей и фи­гура­ми дра­конов. Две сте­ны в ка­бине­те зас­тавле­ны кни­гами. Вот бы по­читать их. Уз­нать хоть что-ни­будь об этом ми­ре.

 Вер­нее, муж си­дит на ди­ване, чуть раз­ва­лив­шись, а я ле­жу в ко­коне его рук. На пер­вый взгляд, счас­тли­вые мо­лодо­жены ко­рота­ют ве­чер.

Прик­рыв гла­за, де­лаю над со­бой уси­лие, вспо­миная тот са­мый сон. Или это бы­ло ви­дение?

И кто я те­перь? Ведь­ма, что ли?

Как го­ворил мой дед « В сред­не­вековье са­мой кру­той счи­талась ведь­ма, ко­торая не спа­лилась!»

А я, ду­рын­да, Фер­ги­су во всем са­ма приз­на­лась. А он ин­кви­зитор… Ин­те­рес­но, они тут то­же унич­то­жа­ют зна­ющих ма­гию?

Толь­ко я… ни-ни! Ни­чего не знаю! Не умею! И уж точ­но к кол­довс­тву не имею ни­како­го от­но­шения. Всег­да бо­ялась тем­ных сил и об­хо­дила их сто­роной.

Стран­но, ко­неч­но, но мы всег­да бо­им­ся имен­но ведьм, а не ин­кви­зито­ров, сжи­гав­ших их на кос­трах?

 А я не смог­ла смол­чать. Не тот по­вод! Тем бо­лее, де­воч­ка дей­стви­тель­но про­пала. Те­перь бы най­ти ее. А то об­ла­жа­юсь по пол­ной, вы­дав глу­пый сон за ис­ти­ну в пос­ледней ин­стан­ции.

За ду­рац­ки­ми раз­мышле­ни­ями ру­ки и но­ги рас­слаб­ля­ют­ся. Ме­ня сно­ва оку­тыва­ет по­луд­ре­ма. Та­кое стран­ное сос­то­яние, пог­ра­нич­ное меж­ду сном и явью. Я слы­шу, как в ка­бинет му­жа ос­то­рож­но вхо­дит Пол. Но уже на­хожусь в ле­су. Да­же за­пах хвои чувс­твую. И прох­ладный ве­тер, мо­та­ющий в раз­ные сто­роны вер­хушки елей, из-за ко­торых прог­ля­дыва­ет серп Лу­ны.

Или как тут у них на­зыва­ет­ся ес­тес­твен­ный спут­ник пла­неты?