Жена бандита - стр. 16
– Но было ещё кое-что?!
– Да. Мне подкинули улики. Будто я сам убил жену. Из ревности. С особой жестокостью. Дмитрий мог дать показания, что это не так, но решил играть в молчанку. Он не сказал ни одного слова с момента смерти моей жены. Меня упекли в тюрягу и дали пожизненное…
– Но ты здесь, на свободе. Сбежал?!
– Нет. Выиграл свободу в карты у начальника тюрьмы. Карточные долги – это святое. По документам арестант погиб.
– Как зовут тебя по-настоящему?
– Хантер, – улыбается мужчина. – Тот мужик мёртв, а у меня есть только это имя…
Рассказ Хантера был самым длинным, что я услышала от него. Потом он докурил, снова лёг в кровать и, обняв меня, не вымолвил больше ни слова. Я обняла его в ответ, засыпая. Мне было хорошо. Тепло. Счастливо. Тихо и покойно. Как никогда раньше.
Конец тишине пришёл на рассвете.
Клац-клац.
Сквозь сон я слышу этот тихий, но резкий звук. Через мгновение Хантер будит меня сильным толчком в плечо.
– Подъём.
– Который час? – спрашиваю, пытаясь разглядеть хоть что-то в густой темноте, которой залита спальня.
– Час самый подходящий для того, чтобы ты удрала отсюда. Как можно скорее!
Я всё ещё не могу прийти в себя после жаркой ночи. Мне в лицо прилетает одежда, а на одеяло приземляется небольшая спортивная сумка. Я вижу в ней свои документы, пачки денег, сменную одежду белья. Поверх всего лежит пистолет.
– Одевайся. Они скоро будут, – приказывает Хантер, стоя у окна.
Меня сметает с постели в тот же миг. Я бегу в ванную и привожу себя в порядок за пару минут, хватаю с полочки запасную зубную щётку, тюбик пасты, некоторые принадлежности.
– Пошевеливайся! – торопит меня мужчина. – Колымага во дворе на ходу?
– Д-д-да, конечно.
– Выедешь на ней. Проедешь пару кварталов. Бросишь. Поймаешь такси. Попросишь отвезти тебя на Южную Окраину, к арке Большие Ворота. Там будет ждать тачка, серый седан. С проверенным человеком. Он вывезет тебя из города.
– Почему я не могу уехать через вокзал?
– Потому что всюду дежурят люди Артура. Ну же, не тупи! Живее! – рявкает Хантер.
Я поспешно набрасываю пальто на плечи и прячу волосы под серой шапкой, наматываю шарф и застёгиваю сумку, выложив пистолет.
– Положи обратно. Пригодится!
– Я просто не знаю, как им пользоваться. Я не люблю оружие.
– Придётся полюбить!
Хантер подходит ко мне и насильно всовывает в руки ствол пистолета. Встаёт позади и прижимается каменным телом. Его руки обнимают меня за плечи, но потом скользят дальше. Он вынуждает меня поднять руки. Тяжесть ствола оттягивает кисти вниз. Я едва дышу. Опасность и холод стали непривычны для меня.
– Ничего сложного. Он заряжен. Снимаешь с предохранителя. Целишься в тушу… Нажимаешь на курок. Если надо, меняешь магазин. Вот так…
Пушка в моих руках клацает без конца. Я пытаюсь запомнить простые, казалось бы, действия, но на самом деле не верю, что будет необходимость пустить в ход оружие.
– Всё поняла?
– Кажется.
– Тогда выбери цель и шмальни по ней. Выпусти пулю!
Я скольжу взглядом по комнате.
– Мне никогда не нравилась та картина, – показываю на противоположную стену. – Слишком унылая.
– Бери чуть выше и левее, – советует Хантер.
Звук от выстрела получается оглушающе громким. У меня звенит в ушах, а Хантер ловко отбирает пушку и прячет её в сумку, толкая меня на выход. Во дворе дома он подпирает плечом подержанный пикап, пока я жду, как немного прогреется мотор. На улице стоит холодная осень, и изо рта Хантера вырывается белёсым облачком пар.