Железная леди, или Ты в моем черном списке - стр. 12
– Я же тебе ответила. Саша, ты очень хорошо стреляешь. Ты профессионал. – Мама достала носовой платок и вытерла слёзы. – Сашенька, что же делать?
– Ты с дочкой должна уехать из города.
– Куда мы уедем? Сейчас? У Ксюши учёба, секция. Никуда мы не поедем.
– Клара, как ты не понимаешь! Здесь очень опасно оставаться! Я не могу рисковать вами! Уезжай к родственникам в Минск. Там вас никто не найдёт. Прямо завтра собирайтесь и уезжайте. Мне дали на размышление всего одну неделю. Медлить нельзя. Я просто обязан вас спрятать. У меня в этой жизни нет никого дороже тебя и Ксюшки.
– Саша, но как же так? Мы ведь не можем бросить учёбу, работу, да и тебя, в конце концов! Я не могу оставить тебя одного! Что с тобой будет? Да тебя просто убьют! Это будет предательство с моей стороны. Что бы ни случилось, я должна быть рядом!
– Тогда убьют нас троих, – дрожащим голосом произнёс отец и выпил стакан водки, не закусывая.
– Господи, что за беспредел? Неужели на этих отморозков никакой управы нет! Мы должны заявить в милицию, пусть она нас охраняет! Пусть стоят у подъезда, дежурят у квартиры, а если надо, то и в квартире. «Моя милиция меня бережёт», – так, кажется, мы привыкли слышать.
– Клара, не смеши. Никого она не бережёт. Наша безопасность – дело наших рук. Сейчас кругом одни оборотни в погонах. Не верю я милиции, ни черта не верю. О безопасности семьи я должен позаботиться сам. Как ты себе это представляешь? Я пойду и напишу заявление, что мне угрожают и хотят сделать киллером?
– Да. Пойдёшь и напишешь, – нервно вытирая слёзы, кивнула мать.
– Да кто мне поверит, что киллером можно сделать насильно?!
– Как это «кто поверит»?! Саша, ты же сам сказал: тебя уважают, ведь ты не похож на вруна.
– Клара, где гарантия, что после того как я вернусь из милиции, вы с Ксенией будете живы?! Ты недооцениваешь этих людей. Пойми, они пойдут на любые крайности. Я не могу обратиться в милицию, не спрятав вас с дочерью в надёжное место!
Дорогой Дневник, я часто прокручиваю в памяти события того вечера. Я слышала слова отца и чувствовала страх и гнев. Ужасно хотелось наказать всех его обидчиков, особенно Ветра. Я тоже слышала, что бывшие биатлонисты часто становятся киллерами, но мне всегда казалось, что подобной деятельностью можно заниматься, только имея к этому склонность.
Я стояла у двери и чувствовала, как трясутся колени. Мне было страшно за папу, за маму и за себя.
Отец с матерью сидели на кухне почти всю ночь. Мать плакала. Отец пил и курил сигарету за сигаретой, хотя раньше не позволял себе ничего подобного. Этой же ночью отец умер. У него случился инсульт. Он закричал пьяным голосом, что никогда не выстрелит в человека, и пусть его семья живёт скромно, но он не принесёт в дом кровавые деньги. А затем упал со стула на пол и… умер.
Дорогой Дневник, это была жуткая ночь. Мама не верила, что отец мёртв. Она трясла его, стоя на коленях, звонила в «скорую» и рыдала. Я пыталась нащупать у отца пульс, сделать искусственное дыхание, но всё было тщётно. Я взглянула на мёртвого отца, дико вскрикнула и ребром ладони ударила по табуретке, сломав её.
– Я отомщу, – пообещала я перед гробом отца.
Дневник, все эти годы я действительно искала папиных обидчиков. Но не нашла. Не нашла и человека по кличке Ветер. Больше «опознавательных знаков» у меня не было.