Желанный подарок - стр. 8
По стеночке выползаю из операционной, оставив за спиной свою группу. Денисова молодец – прогуляла, лучше бы я тоже сослалась на недомогание и осталась дома.
Кесарево сечение – это же жуть жуткая. Не-не-не, я к этому не готова, это не мое.
Перед глазами еще мерещится серо-кровавый шевелящийся мешочек, который высоко над пациенткой держит хирург, демонстрируя его нам, практикантам. Он только что был внутри человека! А еще эта пуповина… Бр-р!
Я не такая сильная, как считала себя ранее.
Подташнивает.
Наваливаюсь всем телом на дверь. Там, за ней, спасительный коридор и глоток свежего воздуха. Дверь поддается, я практически вываливаюсь из операционной.
Ноги слабые, голова кружится, в глазах темно, дышать нечем. Стягиваю с лица маску. Перебирая руками по крашеной стене, переставляю ноги в сторону, как мне кажется, окна. Оно далеко, а с каждым шагом почему-то становится еще дальше.
Пол под ногами плывет, потолок с белой лампочкой вдруг делают круг, и я куда-то падаю, падаю, падаю бесконечно долго.
– Девушка, эй, – кто-то не сильно, но ощутимо бьет меня по щекам.
Приоткрываю глаза. Лицо склонившегося надо мной мужчины расплывается, как и все вокруг.
– Что это с ней? – еще один мужской голос.
– Поплыла девчонка. Из операционной выскочила и в обморок грохнулась. Практикантка, наверное.
– На воздух надо.
– Мгм. Пойду отведу. Предупреди, что я ее забрал. Эй, тебя как зовут? – опять легкие шлепки по щекам.
– Крис… Тина, – еле как шевелю губами.
Не прилагая усилий, мужские руки поднимают меня, придавая телу вертикальное положение.
– Идти сможешь?
Я не знаю! Вместо ответа что-то булькаю.
Мужчина обвивает мою талию рукой, прижимая к боку, ведет к лифту. Он огромный и теплый. Пахнет вкусной туалетной водой. Сильный, надежный.
И в форме полицейского! Брюки темно-синие с острыми стрелками, рубашка голубая, пиджак, или китель, или как эта часть формы называется, я не знаю.
Свободной рукой мужчина нажимает кнопку вызова. Вместе смотрим на меняющиеся цифры. Не отпускает меня. А я вдруг не хочу, чтобы отпускал. И в лифте жмусь к его боку, и на крыльце тоже.
– Пойдем на лавочку присядем.
Голос какой у него красивый. Ласковый. А лица его я до сих пор не видела!
Притормаживаю на последней ступеньке крылечка. Он разворачивается ко мне лицом, а я наконец поднимаю на него взгляд.
Так я его себе и представляла эти несколько минут, пока он меня «спасал».
Чуть меньше тридцати лет. Хорошенький. Мужественное лицо, густые брови, прямой нос с едва заметной горбинкой, высокие скулы, легкая небритость. И губы – четкие, в меру пухлые, улыбаются.
– Тебе уже лучше, КрисТина?
Я пьяная! От свежего воздуха, наверное. И на автомате машу головой – нет. Меня ведет в сторону.
– Э-эй, куда! – мужчина не дает упасть, двумя руками прижимает меня к своей груди. – Не падать! – отдает приказ. А голос мягкий, обволакивающий.
Утыкаюсь ему в шею, обвиваю руками за пояс. Мой спасательный круг. Не отпускай.
– Мда-а, совсем тебе плохо, КрисТина. Куда ж ты в медицину поперлась, пошла бы вон в учительницы, что ли? Ладно, поедем, лечить тебя буду.
С тобой хоть на край света!
Он ведет меня до полицейской машины, что стоит у крыльца. Усаживает на переднее пассажирское, пристегивает.
Чувствую себя безвольной куклой, а взять себя в руки не могу. Да и не хочу сейчас.