Заросшие тропки. Сборник избранных стихов 5. Лирика - стр. 9

            ***

Все на одного

Молодой и беззаботный,

В век фактуры и чернил,

Я на фабрике на счётной

Арифмометры чинил.

«Автоматы» «суммировки» -

Всё для счётного труда.

Без уменья и сноровки

Не работа, а беда.

Коллектив сплоченный, дружный,

Вместе, как одна семья:

Двадцать восемь незамужних,

Неженатый только я.

Всё пристойно и культурно,

За столами девы в ряд,

А у них из-под «фактурной»*

Не коленки, а отпад!

Стрижки, локоны и косы,

Без колечика рука.

Тут намёки, здесь запросы

На меня – холостяка.

Только цель сразил я метко,

Их свободой дорожа

И женился на соседке

Со второго этажа!

            ***

«Мир я сравнил бы с шахматной доской:

То день, то ночь… А пешки? – мы с тобой.

Подвигают, притиснут – и побили.

И в тёмный ящик сунут на покой.»

Омар Хайям

Размышления над шахматной доской

А не смешно ль представить род людской

Толпой фигур, где шахматной доской

Предстала наша бренная земля,

Как говорят французы: «Ву-а-ля!»

На свой, когда-то проторённый путь

Со стороны нечаянно взглянуть,

И кем родиться в жизни довелось,

Где материал – полено или кость?

Представиться тут ветряным конём -

Скакать по клеткам жизни день за днём,

Признаюсь, что не лёгок этот путь,

Но выход есть – за угол завернуть.

Вот если б разве в образе слона –

Тогда диагональ всегда нужна.

Ладья лишь только ходит напрямик,

Оно неплохо, если не тупик.

Один лишь в жизни ход неотразим,

Когда из пешек выбился в ферзи,

Но очень редко и один лишь раз

Кому-то этот выпадает шанс.

Как незавидна участь короля -

Доскою ограничены поля…

Здесь покраснеет даже дипломат,

Когда прилюдно объявляют мат.

Фигуры скоро властною рукой

Отправят в тёмный ящик на покой.

Их для игры достанут всё равно…

Но жить повторно – нам не суждено!

            ***

Разведка боем

Снова траншеи роем,

Дел неучтённых тьма…

Утром разведку боем

Произвела зима.

Робкий и неумелый

Так же, как в прошлый век,

Падал на землю белый

И осторожный снег.

С неба большая стая,

Будто бы мошкара,

Лишь прикоснётся – тает,

Видимо, не пора.

Где-то поют метели,

И на дорогах лёд.

Вестники прилетели -

Скоро сама придёт.

Кружатся минус с плюсом,

Осень кончает бал…

Нет, в ЖКО не трусы,

Просто у них аврал!

            ***

Розыгрыш

Сосед мой – ветряный нахал

Вновь в интернете на фейсбуке

Умело встречу разыграл,

А мне осталось – карты в руки.

Писал, что лучше всех девиц,

Что там выкладывали фото,

А он – почти наследный принц,

Ему де, встретится охота!

Что он попал в любовный плен,

Сражённый стрелами Амура…

(На снимке там Софи Лорен,

Себя подставить? Я не дура!)

Его портрет – Ален Делон,

Но, видимо, ему не светит,

Лишь потому, что в списках он

В моём досье по счёту – третий.

Назначил встречу ровно в пять,

А я кричу ему в окошко:

«Наследный принц, иди гулять!

Мозги проветри хоть немножко!»

            ***

Мой неположительный герой

День за днём летят мои года,

От меня ни пользы, ни вреда.

Сам себя держу я взаперти -

Никуда не хочется идти!

За окном и в голове туман;

Перелез с кровати на диван:

Не скучай, однако, дорогой

Подремлю ещё часок – другой.

По привычке щёлкаю канал:

Как обычно – сплетни, криминал

Сериал, просмотренный раз пять,

Чем ещё таким себя занять?

Телевизор – книгам не чета,

Только я давно всё прочитал,

Разве томик, где мои стихи,

Так и там премного чепухи.

Подхожу к окошку не спеша:

Там всё те же люди мельтешат.

И машинам, будто бы в укор,

Светит красным глазом светофор.