Замуж за шейха. Ломая запреты - стр. 4
Чёрт бы побрал папашу и всех его деловых партнёров! Старый лис знает, что потерять отель для нас с бабулей – горе страшное. Это – наш дом.
Бабушка держит его уже лет тридцать. С тех пор, как дед получил генеральские погоны и семья обосновалась под Москвой. Моя мама в Лесном, практически, выросла. И я тоже. Жалко, дедушки уже с нами нет. При нём отец не смел нам угрожать.
Но, как истинная генеральская внучка, я так просто не поддамся на шантаж. Придумаю что-нибудь потом. А пока, придётся встретиться пару разочков с мажором.
Утром приносят цветы. Большой букет красных роз, перевязанный алой лентой.
– Глаша, это от кого? Познакомилась с кем-то вчера? – осторожно спрашивает бабушка.
На самом деле, бабушкой её назвать сложно. Элегантная дама, высокая и стройная.
– Можно и так сказать. Я понравилась одному парню, отец настоятельно просил не отказываться от встречи.
– С каких это пор ты слушаешь Байтмана?
Я решила, что не буду ей рассказывать пока об угрозах отца. Чтобы не переживала понапрасну.
Бабуля уходит, а я рассматриваю букет и читаю записку.
"Вы прекрасны, Глафира. Я бы хотел встретиться с вами сегодня за ужином. Пришлю машину к восьми. Джасим."
Джасим? Так торопилась домой вчера, что забыла спросить, как зовут жениха. Хотя, какая мне разница? Схожу, поужинаю с ним.
При других обстоятельствах ни за что бы не согласилась на первое свидание за ужином. Пообедать вместе, сходить на выставку, в театр… Это да. Но ужин, так сразу? Очевидный намёк на последующую ночь. Он слишком самонадеян. Или и вправду, собрался жениться на мне?
Я обычно встречаю гостей, и знаю в лицо многих постояльцев. Интересно, будущий муженёк бывал у нас когда-нибудь? Что, если он вдруг окажется хорошим парнем?
Без пятнадцати восемь у главного входа останавливается роскошный автомобиль. Знаю, такой по карману не каждому столичному богатею. Понятно теперь, почему Байтман так хочет породниться с этой семьёй.
Водитель галантно открывает дверь и приветствует меня улыбкой. А почему жених не соизволил выйти?
Подбираю своё струящееся длинное платье и сажусь в салон. А в нём никого нет.
Машина плавно трогается.
– Эм… подскажите, а где Джасим? – обращаюсь к водителю.
– Господин Джасим ожидает вас в городе.
– То есть, вы в Москву меня сейчас везёте?
– Да, Глафира Михайловна.
Боязно как-то. Ну ладно.
Минут через двадцать мы подъезжаем к деловому центру. Уже вечер, город сверкает и переливается огнями. Красиво.
Вижу в окно, как приближаются несколько мужчин. Сердечко начинает колотиться. Что я делаю? Приехала встречаться неизвестно с кем. Может, стоит выйти, пока не поздно?
Но мысль эту тревожную додумать не успеваю. Дверь открывается, и появляется "жених".
Очень высокий, статный молодой мужчина, лет двадцати семи на вид. Одет в похожий тёмный костюм, в каком я видела его вчера в доме Байтманов. Только рубашка в этот раз – белоснежная, расстёгнутая на несколько верхних пуговиц.
– Добрый вечер, Глафира. Я – Джасим.
– Добрый, – выдавливаю с трудом. – Вечер.
Я уже представляла предполагаемого жениха изнеженным капризным мажором, которому папа выгодную невесту подобрал. А тут… Просто ходячий сгусток тестостерона. Помню, как отец с мачехой перед ним приседали.
Вот это поворот! Такого мужчину страшно за нос водить и говорить ему "да", когда на самом деле "нет". Возьмёт и разрешения не спросит.