Заложница мафии - стр. 25

А вместо этого пальцы свои кусаю, до боли, боль — отрезвляет. 

Номер у меня люкс, большой, со смежной гостиной. Я сижу в комнате на полу, сердце стучит так сильно, что не сразу различаю звук чужих шагов. В комнате полумрак, окна зашторены, но я все равно узнаю силуэт, появившийся в дверях. Из сотен тысяч узнаю. 

— Мама? — спрашивает Давид. — Он зовёт тебя мамой? 

— Я растила его с самого младенчества, — делаю попытку отолгаться я. 

Какую часть разговора он слышал? Что именно? Если и слова Виктора, то всему настал пиздец, иного слова не подобрать. 

— Я слышал твой голос, — он все ещё показательно спокоен. — Наверное, так львица будет бросаться на защиту своего детёныша. В твоих глазах слезы. 

— Соскучилась просто, — слабо улыбаюсь я. 

Он подходит ближе. Наклоняется. И первый раз в жизни бьёт меня — пощечина хлестко обжигает кожу. 

— Не. Лги. Мне, — чётко и раздельно говорит он. — Не лги, Славка, иначе я убью тебя прямо сейчас. 

Я плачу. Не от боли. От страха, что сейчас все провалится. Я не могу ему лгать, но обязана это делать. Не хочу быть здесь, хочу быть с сыном, но… 

— Да, это мой сын, — говорю утирая слезы. — Моя работа слишком…опасная. Я хотела обезопасить его максимально, поэтому оформила документы таким образом. 

На мгновение закрывает глаза, и я не могу понять, о чем он думает сейчас, а это жизненно важно. Его лицо — как из камня. Суровое. Непроницаемое. Жесткое. 

— Где он сейчас? 

— В реабилитационном лагере. У него астма… 

Наклоняется, заставляет смотреть в глаза. Он зол. Таким злым я его никогда не видела ещё. 

— Почему ты здесь тогда? Почему не с ним? Что за глупый риск в казино? 

– Мне просто нужны деньги, — устало говорю я. 

— Значит, — говорит он, глядя мне прямо в глаза, в душу глядя, — ты родила его буквально через восемь-девять месяцев после нашего расставания. И кто же его отец? 

Опускает мне руку на горло. Чуть сжимает. Дышать трудно, и в этом момент я вновь думаю о Серёжке. Каково ему сейчас. И о том, что каким бы не был мой ответ, он будет неверным. Рука на моём горле медленно сжимается, а я так и не знаю, что мне ответить. 

— Это,  — хриплю я, воздуха не хватает, — это...