Закрытый клуб - стр. 14
Пока еду к месту нахождения Дашки, эта блестящая, на первый взгляд, версия как-то не приживается в моей голове. Трещит по швам, едва примеряю ее к убийству в квартире на Садовой.
Да и друзья-извращенцы Санников и Захаров слишком уж не катят на роль серийных потрошителей.
Какой смысл убивать тех, кто приносит им желанный экстаз, извиваясь от сладостной боли в руках господина?
Нет. Что-то гонит эту мысль прочь, и я признаю ее никчемной. Или даже приторно-банальной.
Маньяки так себя не ведут. Им нужен след, фетиш, демонстрация своего превосходства над жертвой и следователем. Это особые прятки с непременным психологическим подтекстом.
А в убийстве Вероники все слишком уныло. Ни записок, ни имитации действий других серийных убийц. Да и таких же девушек среди жертв в сводках за последнее время я что-то не припомню.
Из-за стихийных размышлений, Даша получает меня к своему удивлению уже грустным.
– Привет, еще раз, – здоровается и плюхается на переднее сидение рядом со мной. – Что-то случилось? Ты вроде был в шикарном настроении.
– Был, – хмыкаю ей в ответ. – И я есть. Просто немного задумался.
– А куда мы поедем?
Наивные, голубые глазки хлопают густыми ресницами. Кокетничает. Хочет, чтобы я вел себя романтично. Свидания хочет, одним словом.
Ну, а я в своем репертуаре! Решил повесить свою головную боль на Дашкину светлую голову.
– Мне все равно, – спешно бросаю. – То есть, нет, конечно же. Выбирай ты, Дашуля. Прости, не переключился после допроса свидетелей по делу Вероники.
– Мне очень интересно, Никита! – восхищенно роняет она. – А давай ты мне все расскажешь. Здесь на углу Маркса и Свердловской есть неплохой бутик-отель. Но, сам отель нам не нужен. Там кафе на первом этаже. Такая уютная атмосфера, кофе в турке и очень мало народу вечерами.
– Ну, раз кофе, – улыбаюсь уголками рта. – Ох, Дашка. Поехали! Рассказывать много чего, но вкратце скажу тебе: дело очень запутанное. Сначала я думал, что это маньяк какой-то, а вот теперь уже понимаю: перед нами просто ас в своем деле. Профи, не иначе.
Она просит рассказать. Умоляет и сверлит меня прозрачным омутом глаз.
По дороге не хочу трепаться, ибо отвлекаюсь. А вот когда мы устраиваемся в этой самой кафешке, потихоньку принимаю человеческий облик снова и готов к беседе.
– У Вероники была шкатулка, как ты помнишь. В ней ребята нашли блокнот. А дальше, Дашенька, все как в сказке: чем дальше, тем страшнее…
Рассказываю про свои героические, получасовые потуги в поисках ювелира Серебрякова. Потом, как я вышел на Захарова. И даже про визит в его берлогу рассказал, за редкой выноской за рамки сценария Светки-Конфетки и нашего страстного поцелуя в машине.
Пока выговариваю весь текст, приходит девушка-официант с меню. Обычная процедура, но есть я хочу как волк.
– А что у вас самое вкусное из еды? – бормочу себе под нос.
– Простите, Никита, я вас узнала! – томно выдыхает фея в фартуке.
– Спасибо, я польщен, – дарю ей улыбку. – Тогда принесите то, что повар готовит лучше всего из мяса. И кофе для меня и моей прекрасной коллеги. И десерт какой она скажет.
Девушка выслушивает нас и убегает.
Даша смотрит на меня исподлобья и говорит, не переводя своих глазищ с моего лица:
– Ты любимец женщин, Никита. Трудно, наверное, когда тебя хотят все?
– Ну… – скромно тяну я с улыбочкой. – Не все, что уж. Ты же меня не хочешь?