Забудь меня - стр. 3

Моя ладонь в его руке, для этого ему пришлось пробраться в рукав своей куртки и нащупать кончики моих пальцев. От тепла его ладони у меня под кожей маленькие вихри. От этого и оттого, как он посмотрел на мои ноги, когда заворачивал меня в бомбер.

Его ладонь шершавая и грубоватая, и, хотя я уже привыкла, меня это чертовски будоражит.

От этого парня у меня каша в голове, мозги более-менее в порядке, когда мы не вместе, и форменно отключаются, когда он рядом.

– У тебя новая работа? – решаюсь на этот вопрос, косясь на слегка растрепанный затылок Антона.

– Да, – бросает на меня взгляд через плечо.

– Какая?

– Механик в автосервисе, – отвечает он.

– О… – бормочу, глядя себе под ноги. – Ты разбираешься в машинах?

– Разберусь, – бубнит Антон.

Это заявление вызывает у меня улыбку. Оно самонадеянное. Очень…

Я уже знаю, что из близких родственников у него только мать и младшая сестра. Ей семь. Он просто ушел от ответа, когда я спросила, в разводе ли его родители? Я не собиралась напрашиваться на разговоры по душам, но, когда дело касается его, не могу приструнить любопытство. У меня внутренняя идиотская потребность знать о нем все, что можно, но он не особо разбрасывается информацией.

Дистанция.

Я чувствую ее каждый раз, когда делаю попытку… пробраться ему под кожу. Я не знаю, зачем мне это! Какой-то азарт? Он не спешит влюбляться в меня без памяти, и меня грызет изнутри.

Я тоже не стану влюбляться в него.

Мы просто развлекаемся вместе, вот и все. У нас ничего серьезного.

В кармане его куртки звонит телефон. Секунду я медлю, не рискуя шарить по его карманам, но в итоге решаюсь просунуть руку в правый и достать гаджет.

Это его мама.

– Алло? – забрав у меня трубку, Антон отвечает на звонок.

Глядя себе под ноги, рассеянно прислушиваюсь к разговору.

– Зачем тебе инструменты? – вздыхает он. – Я сам все сделаю, я же сказал… на чердаке… ладно, позвоню через час…

Нажав отбой, Антон прячет телефон в задний карман джинсов и снова берет меня за руку, которая успела замерзнуть без тепла его ладони за те секунды, что он потратил на разговор с матерью.

– Проблемы? – кусаю губу, подняв на него глаза.

– Мать решила разнести полдачи, – поясняет он. – А так все нормально.

– У вас дача?

– Угу… уже целых две недели…

– Это… здорово…

Пытаюсь не выдать себя тем, что заметила, с какой гордостью он обронил эту информацию. Будто приобретение – его личное достижение.

– Так ты сегодня дома один? – спрашиваю с отрепетированной беспечностью, стараясь подать вопрос как шутку, но мои внутренности щиплет волнение, от которого голос подрагивает.

– План был такой… – отвечает он.

Дорогу нам перерезает парень на электросамокате. Мы тормозим, одновременно отпрыгнув в сторону, и Антон рычит ему вслед:

– Смертник, или как?!

Тот взмахивает рукой и показывает нам средний палец.

– Пиздец… – рявкает мой парень.

Мы синхронно хороним свой прерванный разговор, но червь волнения уже пустился в плавание по моим венам.

Ту минуту, в течение которой мы преодолеваем оставшееся до клуба расстояние, я мучаюсь мыслью о том, что Антон не собирался обозначать мне свое «домашнее положение».

В самом начале я не хотела, чтобы он спешил. Мы спешили. Он этого и не делал, не торопился, а теперь я не понимаю, почему он, черт возьми, не торопится!

Он открывает для меня тяжелую входную дверь и пропускает вперед. Влетаю в клуб ураганом, умирая от необходимости согреться.