Юркины Бумеранги (сборник) - стр. 25
– Понравилась, да? – участливо спросил Савушкин.
– Дурак, что ли?! – возмутился Васька. – Она же в малышковом отряде была. Ей семь лет!
– А-а-а… Хорошая?
– Не то слово. Глаза на пол-лица, и такие… Эх ты, Савушкин! – махнул рукой Васька, будто Савушкин был виноват, что не знает эту Ленку.
– Други мои, убираться будем или как? – поинтересовалась я.
– Или как, – дерзко заявил Васька, но тут же сообразил, с кем разговаривает, и смутился. Правда, ненадолго.
А Савушкин спросил:
– Маш, у тебя же выходной до обеда, ты почему не спишь?
– С вами, оболтусами, поспишь, – проворчала я и пошла проверять палаты.
Васькины мучения
Ко всем приезжали, а к Ваське нет. Но он ходил веселый, насвистывал что-то себе под нос. Оно и понятно: отца, наверное, все лето не видит, что ему месяц. Хотя нет, Васька все равно скучал и свистел все громче и веселее. Только старался быть рядом со мной. Не отходил просто! А если обзывали прилипалой – колотил обидчиков. Ох и натерпелась я в эти дни с Васенькой!
Однажды он сидел у меня в сончас. Ночью Васька не спит, в сончас тоже. Спрашиваю:
– Ты когда-нибудь спишь, Василий?
– Ага, – отвечает, – на лагерных мероприятиях.
Сегодня жарко, все уморились – спят, а он колобродит.
– Ску-у-учно… Маша, можно я Савушкина разбужу?
– Я тебе разбужу! Сейчас сам быстро в постель отправишься.
– Идиотизм какой-то! – возмутился Васька. – На улице солнце, а ты спи. Ну ведь неправильно же, Маша!
– Это ты неправильный. Все ведь спят.
– Ну и дураки.
– Не ругайся – выгоню.
Васька повздыхал, взял мою книгу. Оттуда выпала и спланировала на пол фотография Дадхо. Васька поднял.
– Это кто? Жених, что ли?
– Это народный артист Грузии – Дадхо Чаурели, – грустно соврала я. Вот бы Дадхо посмеялся.
– Ну-ну! – усмехнулся Васька. Поднес фотографию к глазам: – Как его зовут?
– Дадхо.
– На папу похож.
Я даже поперхнулась кислой ранеткой, кучу которых притащил мне сегодня Савушкин.
– Не веришь, да? – сощурил свои синие глазищи Васька.
Соскочил с кровати и умчался. Я думала: обиделся, но он вернулся через пять минут. Положил передо мной фотографию. На ней была изображена семья, в центре торчала кудлатая голова маленького Васьки. Этакий бесенок…
– Это бабушка.
Бабушка, маленькая и сухонькая, смотрела строго.
– А это папа. Ну что, не похож?
– Ну немножко, – согласилась я, чтобы не обижать его. Хотя, по-моему, совсем они не похожи, просто оба черноволосые, темноглазые.
– А это – мама.
Да, тут Васька прав. Мы действительно чем-то похожи с его мамой. Не сильно, но все же… Тип лица, разрез глаз и что-то еще – неуловимое. Васька выжидательно смотрел на меня. Он первый раз показывал мне свою маму.
Я сказала осторожно:
– Твоя мама скорее на Нину похожа, – и это была правда, – вожатую третьего отряда. Знаешь?
Васька крутанул пальцем у виска.
– У нее же глаза черные, а у мамы – синие. Как у тебя.
«И как у тебя», – мысленно добавила я.
– Я же не виноват, что на фотографии не видно, – внезапно обиженно сказал Васька, забирая снимок, – а рисовать, как Савушкин, я не умею.
Сказал и ушел. И весь день на меня не смотрел. Я чувствовала себя виноватой. Отношения у нас с ним совсем разладились. Он со мной даже не разговаривал. А что я сделала-то?!
Впрочем, Ваське было не легче. Он притих, вечно думал о чем-то или, наоборот, старался не думать, будто боролся с какими-то своими мыслями. А однажды подошел ко мне и, покусывая нижнюю губу, выдал: