Я вернулся за тобой - стр. 19

С тех пор я забыла вкус этого чая, но, кажется, Алекса это не сильно заботит. Он в такие моменты забывает обо мне, глаза закрывает и просто дергает бедрами.

Мирон смотрел на меня. Каждую секунду той проклятой похотью ночи. Смотрел и улыбался, когда захлебывалась от очередного крика. А потом просто ушел, когда кричала: «не бросай меня вот так».

Отмираю от звука сообщения на телефоне. Однокурсница прислала свою часть работы для проекта, значит, мне пора взяться за свою. Я не могу позволить себе даже оценку «хорошо», поэтому за учебой провожу чертовски много времени. Все остальное посвящаю Даше, все еще волнуясь за нее.

Иногда она просто замирает и смотрит в пространство, как когда-то в психическом диспенсере, откуда я ее и вытащила. А иногда ловлю себя, что и сама вот так же смотрю в никуда. Как будто и сама была пациенткой.

И могла стать, если бы не Алекс, простивший мне предательство и принявший в семью. Давший дом. Возможность учиться. И свою любовь. Даша считает нас мужем и женой, а мне страшно, что я не смогу соответствовать такому высокому званию, хотя бы потому что в голове то и дело возникает образ того нижнего белья.

Зачем он мне его прислал? Если я его не интересую, то зачем он вообще мне пишет? Или очередное пари с самим собой, а сможет ли он меня завалить снова? Сможет ли спустя год доказать, что я все еще помню его.

Его руки, что трепетно сжимали, его губы, что сводили тело с ума, его глаза, погружающие в тьму агонии сладкой боли, его грубую силу, рвущуюся в самый нужный момент.

Убираю онемевшие пальцы с клавиатуры, понимая, что за полчаса так ничего и не написала. Так нельзя.

Мирон должен исчезнуть из моей жизни, иначе Алекс может что-то заметить. Он очень внимательный. И будет нехорошо, если он узнает о возвращении Мирона, ведь он может заподозрить измену.

А я больше никогда на это не пойду. Я не предам его доверие. Даже в мыслях. Поэтому звоню Даше, которой нет уже целый час. Мне нельзя оставаться одной.

В итоге Даша пишет сообщение, что скоро будет, а я пытаюсь соорудить нам ужин.

Алекс любит голубцы, недавно он просил их приготовить.

Рецепт из интернета вроде бы простой, но я все равно все делаю не так, и пришедшая спустя еще пол часа Даша меня ругает.

— Иди картошку принеси, — посылает она и выкидывает мое творение — голубцы, скрепленные скотчем. А чем еще, не понимаю?

— Чистить? — уточняю я осторожно, и она отрешенно кивает. Блин, я так надеялась, что опять готовить будет она. Ее еда просто объедение, она действительно в этом мастер. А я даже не подмастерье. Да и зачем мне пытаться, когда есть рядом гений?

Но Даша словно не в себе, пытается почистить курицу как рыбу, а я только спустя минуту разговора «ни о чем» это замечаю.

— Даша! Даша! Ты меня слышишь? — прикрикиваю я и думаю, что еще сказать, чтобы вывести ее из транса. — А еще я беременна. Сразу от трех мужчин.

— Что?

— Шучу, говорю. Что произошло?

Даша встряхивается, а затем так отрывисто произносит, что у меня самой земля из-под ног выскакивает, как мячик баскетбольный.

— Марк.

Это что, насмешка судьбы?

Мое прошлое нашло меня и издевается. А теперь с ней происходит то же самое?! Ровно год спустя?

Но стоп. Он же в армии. Я точно знаю.

— Ты ошиблась. Его нет в городе.

— Вот и я подумала, а потом… — смотрю на бледное лицо, два голубых озера, что сейчас словно дымкой покрыты.