Я тебя не помню - стр. 13

– Вы пугаете меня.

– Пугаю? – Последние тормоза отлетают под новой волной ярости. Приближаюсь и склоняюсь к лицу жены. – Да я бы тебя задушил собственными руками, если бы не дочь.

– Какая дочь?

– Твоя.

– У меня есть дочь?

Втягиваю носом воздух и шумно выдыхаю. Очень сложно держать себя в руках, когда внутри нещадно бомбит. Хочется разнести здесь все к чертовой матери, а Агате отвесить звонкого леща, чтобы пришла в себя. Но я так никогда не сделаю. Хочется в это верить.

– Я правда ничего не помню, – жалобно скулит жена.

– Да мне плевать, познакомимся заново.

– Вы не врете?

Достаю из внутреннего кармана конверт с нашими семейными фотографиями и небрежно кидаю ей. Агата достает и внимательно рассматривает каждую. На ней мы втроем с дочкой. Вдвоем с Агатой. И Марьям отдельно. Не может мать не вспомнить своего ребенка. Просто не может, и все!

– Хватит, мое терпение лопнуло, – строго чеканю. – Я даю тебе последний шанс. Поняла?

Агата неуверенно кивает.

– Собирайся! – ставлю на кровать спортивную сумку с ее одеждой. – С врачом я договорился. Жду в машине, – оборачиваюсь около двери и давлю многотонным взглядом. – Не придешь через пятнадцать минут – ребенка больше не увидишь!

Выхожу из палаты и едва не врезаюсь в Булата.

– Решил вопрос? – уточняю, хотя не сомневаюсь в результате.

– Да, врач сейчас осмотрит еще раз, и можем ехать. Агата проснулась?

Небрежно киваю другу.

– Пришли медсестру, пусть поможет собраться. Я буду в машине.

Мужчина, называющий себя моим мужем, уходит, а я сижу и медленно обтекаю. Очень сложно, когда не понимаешь, за что тебя четвертуют. Что я могла такого сделать, чтобы заслужить подобное отношение? Или он в принципе по-другому не умеет?

Дверь без стука открывается, и ко мне в палату входит мужчина в белом халате.

– Здравствуйте, Агата. – Его внимательный взгляд сканирует меня. – Меня зовут Тимур Евгеньевич, и я заведующий отделением.

– Здравствуйте.

– Вы позволите вас осмотреть? – вопросительно дергает бровью.

– К-конечно.

Доктор проводит осмотр, делает какие-то записи и удовлетворенно кивает.

– Что-то беспокоит?

– Голова кружится и немного болит, – честно признаюсь.

– Ничего, с вашей травмой это нормально. Вам нужен постельный режим. Думаю, супруг сможет его обеспечить?

– Доктор, я не помню ничего, – понижаю голос до шепота. – Совсем.

– Это пройдет. – Он ободряюще сжимает мою ладонь. – Вернетесь домой, в родные стены, к любящим людям и быстро все вспомните. Или есть еще какие-то проблемы?

И снова этот напряженный взгляд, заглядывающий в душу. Что я могу сказать? Что боюсь собственного мужа? Что не хочу с ним никуда ехать? Это как-то глупо. Да и там моя дочь. Я не могу ее бросить.

– Н-нет, наверное, нет… – неопределенно пожимаю плечами.

– У вас есть какие-то причины не доверять мужу?

– Откуда я знаю? Я же не помню его.

– У меня тоже нет причин не отпустить вас. Давайте поступим так, – хмурится врач и что-то пишет, затем протягивает мне листок. – Вот вам мой номер телефона. Если понадобится помощь, звоните мне в любое время.

Немного колеблюсь, но все же забираю. На всякий случай.

– Спасибо большое.

– Подготовлю выписку, заберете на посту.

– Хорошо.

Он уходит, а я снова остаюсь одна. Время стремительно бежит вперед. Мои пятнадцать минут утекают, как песок сквозь пальцы. Торопливо убираю номер телефона в карман сумки и расстегиваю ее.