Размер шрифта
-
+
Я сбудусь - стр. 7
И зонт здесь был бы лишним,
Скрывая мысли и мечты
Под куполом цветным.
А мне казалось каждый шаг,
Что дождь мне руки лижет…
И жить легко, как будто ты,
И правда, стал моим.
Больше не пиши
Не вспоминай и больше не пиши.
Мне равнодушие твоё – лекарством.
Одна из разновидностей коварства —
Порадовать любовь букетом лжи.
Я забываю через «не могу»
Твои слова – блестящие подделки…
И сердце, как испуганная белка,
Замеченная волком на лугу,
Застывшая игрушкой… А внутри
Контуженная гулким стуком крови.
Я всё в тебе, любовь, приемлю, кроме
Трёх точек: где одна, а ставят – три.
Я попрощалась. Буду выживать.
Пообещай, что не напишешь больше.
Я сильная! Но не для этой ноши —
Не верить в долгожданные слова.
Это – жизнь
Будет день, будет ночь, как всегда – не иначе.
Будет кто-то другой – и добрее, и лучше.
После самых тяжёлых проигранных матчей
Наступает реванш! И осенние лужи —
Не ошибка природы по имени «слякоть»,
Это – жизнь, как одно из её проявлений.
У живого есть право смеяться и плакать —
И пока он живой, каждый день – не последний…
Немного боли
Я вижу лес осенний из окна:
Сквозь зелень сосен жёлтые берёзы…
В их перезрелом золоте весна
Вчера стихами побеждала прозу.
Ещё недавно дорог был закат.
Нет, целых два – в глазах его горящих,
И я любила – слепо, наугад,
Мне всё казалось вещим, настоящим…
Но плёнка льда крепчает на пруду,
И чувства, как замёрзшие синицы,
Взлететь пытаясь, мечутся и ждут,
Что осень в ярких листьях растворится.
Потом придут зима и холода
И, белым равнодушием сияя,
Коснутся мыслей кубиками льда.
Я вздрогну и проснусь – опять живая.
И кто-то близкий за руку возьмёт,
Защиплет сердце… Не дано второго:
Любви минувшей – новая, как йод:
Немного боли, чтобы стать здоровой.
Небо
Сбросим листья. Больше не нужно
Притворяться лучше, чем есть.
Отражается в редких лужах,
Нарисованных на земле,
Небо осени. Сине-серо,
В ветви набрано по горсти
Да расплёсканное без меры —
На земле ему впредь гостить…
В редких лужах, в листве опавшей,
В сонных ящерицах в траве;
Небо стало до боли нашим,
От вчерашнего протрезвев.
А вчера тлело лето. Красный
Свет заката вторил рассвету.
Небо прежде верило в нас, но…
Но закончилось наше лето.
Опять улыбаюсь
Опять улыбаюсь: потерянная в мирах,
Которым нет дела до грусти в глазах поэта.
Вчера я хотела… да к чёрту моё вчера!
Я больше не верю в твой голос, любовь и лето.
Не верю в тебя и в сомнений проклятый стыд,
От каждого слова туманно-размыто-зыбкий…
Да, я улыбаюсь – отчаянно и навзрыд,
Решением выжить изрезанная в улыбки.
Зимний дождь
Я вымокла в тебе, мои зимний
И обжигающе-холодный.
Зима, способная на ливни,
Сведёт с ума кого угодно.
Меня – уже. И я до капли
Твоё безумие впитала:
Но мы несхожие, не так ли?
Мой зимний дождь, тебя мне мало,
Чтоб быть собой… И много тоже:
По светлым прядям легковесно
Струится дождь, касаясь кожи, —
Нахальный молодой повеса…
Берёзкина боль – зима
В берёзкины косы вплетая иней,
Она не спешит уйти.
Изгибами белых ажурных линий
Расшиты её пути.
Одежды заснеженные и чувства —
На сердце белым-бело.
Ломаются с тихим обидным хрустом
Снежинки колючих слов.
В ветвях заплутавшие звёзды ранят,
Но некому их снимать.
А в косах блестит сединою ранней
Берёзкина боль – зима…
И в дожде находить своё счастье
Она не решила, что будет, и будет ли завтра
Совсем не похожим на прошлых историй сюжеты.
В глазах её искры: она до смешного азартна
Страница 7