Я, дьяволица - стр. 20
Смерть… Супер! Только ее до кучи не хватало.
Убаюканная собственным смехом, я тут же заснула, стоило только коснуться щекой подушки.
7
Ровно в час дня раздался звонок в дверь. Возможно, мне удалось проспать бы намного дольше, но кто-то особо назойливый не собирался убирать палец со звонка. Громко его проклиная, я накинула атласный халатик и сбежала вниз по лестнице.
Еще в спальне я мельком глянула в зеркало и обнаружила, что выгляжу ужасно. Волосы торчали во все стороны, несмытый макияж слегка размазался. Сама свежесть и радость с утра пораньше!
Я собиралась сказать пару ласковых этому гостю, который, видимо, пытался пробуравить пальцем дырку в звонке и проникнуть в дом.
Но, открыв дверь, я потеряла дар речи.
Передо мной стоял невысокий человек в рясе. Росту в нем было примерно метр пятьдесят, а может, даже метр сорок. Длинные рукава прикрывали его руки, в которых он держал папку с надписью «Совершенно секретно», а лицо скрывалось в тени широкого капюшона. Я не могла понять, мужчина это или женщина. Коричневая ряса успешно скрывала фигуру.
– Дьяволица Виктория? – визгливо спросил гость.
– Да, – кивнула я. – А ты?..
– Смерть. Приятно познакомиться.
До меня дошло, что я стою с открытым ртом. Я захлопнула его как можно скорее.
– Мне тоже, – пробормотала я и постаралась следить за собой, чтобы не глазеть на нее. – А ты, значит, принесла мне… задание.
Я пыталась звучать профессионально.
– Да. – Смерть слегка наклонила голову и протянула мне папку так, чтобы я не увидела ее руки.
– Спасибо. Может, хочешь чего-нибудь выпить? – предложила я вежливо, хотя мне совсем не хотелось пускать ее домой. – Сегодня так жарко, а ты в таком длинном… платье.
– Я не являюсь женщиной, – услышала я.
Ой… Блин…
– Прошу прощения, – быстро сказала я. – Просто по-польски смерть женского рода, поэтому я подумала…
– По-английски – мужского, – проинформировал меня мой гость, – но мужчиной я тоже не являюсь.
– О… Тогда кто ты? – Я была сбита с толку.
– Я среднего рода, – с достоинством сообщила она мне.
– Среднего… – повторила я.
Хотя я не видела ее скрытого под капюшоном лица, я чувствовала, что она смеется надо мной.
– Золотце, ты слышала, чтобы смерть размножалась? – спросила она. – Если я не размножаюсь, зачем мне род?
Я покивала, мол, понятно, хотя понятнее не стало.
– Я доставлю клиента в указанное место в назначенный час, – загадочно сказала Смерть. – До встречи.
Она повернулась ко мне спиной, и перед ней появилась черная дыра. Я не заметила, чтобы она вытащила откуда-нибудь ключ. Видимо, у Смерти были свои способы передвижения.
Я собиралась уже закрыть дверь, как вдруг услышала ее голос:
– И постарайся выглядеть прилично, а не так, будто ты только встала с кровати после бурной гулянки.
– Хорошо! – крикнула я, глядя на черную дыру, в которую вошла Смерть.
До меня донесся только шелест ее рясы, и в следующий момент ее уже не было. Класс! Я тоже хочу переносную черную дыру!
Я села за кухонный стол и, сотворив плотный завтрак (ясное дело, бескалорийный – при жизни мне не было до этого дела, так хоть после смерти могу постараться), принялась за чтение таинственной папки.
В ней была небольшая книжка под названием «Краткая биография Стефана Житомского». Краткая… Хорошо… В ней было 300 страниц! Помимо нее там лежали фотографии милого дедушки и карточка с датой: «13 мая, понедельник, 15.45; рак». То есть завтра. Место встречи со Смертью указано не было. Спрошу Белета.