Я буду твоим адом - стр. 12
— Мой бутончик не готов к раскрытию, и вообще, сначала учёба и карьера, а потом принцы, — напоминает о своих целях.
— Душнота, — машет перед собой рукой Таша.
Отстаю от них, когда на запястье начинают вибрировать часы, оповещая о входящем звонке. Копаюсь в сумке в попытке найти несчастный телефон, но, пока я вожусь, звонок прерывается. На экране пропущенный от Влада, и я набираю его, не замечая, что за моей спиной кто-то стоит.
— Ева, ты где? — раздаётся по ту сторону линии, едва прослушиваю первый гудок.
— Дорогой, у меня учёба, если ты забыл, — с улыбкой отвечаю, бросив сумку на плечо, и, задев что-то, я поворачиваюсь и перестаю дышать.
Мотоциклист стоит в одном шаге от меня и смотрит сверху вниз. Опять этот взгляд, в котором бушует яркое пламя, вот только сейчас, в такой близости, я понимаю, что этот огонь не предвещает ничего хорошего. Наоборот, такое ощущение, что меня хотят привязать к толстому бревну и сжечь.
— Съёмку перенесли, нам надо быть в студии через час, — доносится до меня голос друга, словно через толстое стекло.
Я же рот открыть не могу, пялюсь на этого парня, и перед глазами сцены из фильмов ужаса, где отдыхающих студентов распиливают напополам пилой.
— Ева, ты здесь? — пытается достучаться до меня Влад.
А я уже вижу себя в луже крови, вот прямо на полу этой аудитории.
— Ева? — громче повторяет друг, и я отмираю.
— Да, — хрипло, на грани слышимости. — Здесь.
В этот же момент парень обводит меня тяжёлым взглядом, после чего двигается с места и, пройдя мимо, покидает помещение.
— Ева, ну что молчишь, — нервничает Влад.
— Я всё поняла, буду через час, — спешно проговариваю и, отключив звонок, прикладываю руки к груди.
Ну и извращённая у меня фантазия, надо же такое представить, преувеличить настолько. Какие маньяки, какая пила, что в моей голове?
— Ева, ты что здесь стоишь? — отвлекает от мыслей Аля. — Мы идём, или как?
— М? А, нет, мне позвонили, съёмку перенесли, — прихожу в себя и направляюсь к выходу.
— А обед? — дует губы подруга.
— Не успею уже, — развожу руками. — Всё девочки, мне пора, а то ехать на другой конец города, — проговариваю, и мы прощаемся.
Выхожу из здания университета, мысленно напутствуя себя выкинуть из головы весь этот бред. Но по итогу, сев в свою машину, я не тороплюсь тронуться с места, а достаю телефон и вбиваю в поисковик имя мотоциклиста. Информации катастрофически мало, лишь пара кадров на каких-то форумах, где он с милой блондинкой и… алтарём смерти. Деталей никаких нет, кроме комментариев о том, как несправедлив мир и как все жалеют о такой потере. Пройдя по ссылке с именем «Ванесса Дэвис», читаю о трагической гибели американской блогерши, и опять никакой информации об обстоятельствах смерти этой девушки. Словно всё почистили, оставив только сам факт её гибели.
Поискав ещё, нахожу страницу Золотарёва в одной из соцсетей. Ник у него многоговорящий – Damon, цитата в таком же духе, на аватарке фотография, где он будто смотрит тебе прямо в душу, и одна единственная публикация — он с собакой. Подписчиков у него, на удивление, около ста тысяч, хотя смотреть здесь не на что. Коснувшись двумя пальцами экрана, приближаю фотографию, где он смотрит ледяным взглядом, и саму холод пробирает. А когда рядом с моей машиной раздаётся рёв мотоцикла, вздрагиваю, вскрикнув, и роняю телефон под сидение.