Я больше не твоя - стр. 22

— Марк? Где там? — настойчиво повторяю вопрос, даже не представляя, что он может иметь в виду.

— Мы приехали в очень атмосферное местечко. Будем смотреть бои без правил, — радостно сообщает Марк, после чего выходит из автомобиля.

Холодный пот пробегает по коже в ответ на слова моего парня. Не могу поверить, что Марк затащил меня на подобного рода мероприятие. Никогда не являлась фанатом мордобоя, скорее наоборот, всячески старалась избегать.

— Зачем ты меня притащил сюда? — резко спрашиваю я, когда он открывает дверь с моей стороны. — Такой человек, как я, не может любить вот такое времяпрепровождение. Странно, что ты решил иначе, Марк.

— Ладно, прости, я прокололся, — извиняется он, но в его глазах нет и намека на сожаление.

— Прокололся… — фыркаю, продолжая сидеть в машине, игнорируя его выставленную для меня руку.

— Ева, мы посмотрим только один бой. А потом поедем, куда захочешь, хорошо? — Морозов продолжает настаивать, и я наконец обращаю свое внимание на парня.

Во взгляде Марка проскальзывает холод, направленный на меня, и в этот момент в голову приходит четкое осознание происходящего. Попроси я сейчас отвезти меня домой, мой парень не сделает этого. Скорее он оставит меня в автомобиле или предложит вызвать такси. Вот только ни одна, ни другая перспектива меня не привлекают. Этот район города мне совершенно незнаком, поэтому с моей стороны было бы глупо показать характер и уйти куда глаза глядят.

— Я не... знаю, — на выдохе произношу я, понимая, что сейчас лучшего решения, чем согласиться, нет.

— Полчаса, хорошо? — На губах Марка появляется знакомая зловещая ухмылка. Его выражение лица всегда становится таким, когда он добивается своего.

Я неуверенно киваю и, вложив свои пальцы в его руку, выхожу из автомобиля. Морозов нажимает кнопку на брелоке, ставя автомобиль на сигнализацию, и его железный конь издает характерный звук. Крепко сжимая мою ладонь, Марк ныряет в небольшой тоннель, после чего сворачивает направо, затем налево и еще раз направо. Мы оказываемся около неприметного проема. Мой парень осматривается по сторонам и заносит руку над металлической дверью.

— Не терпится посмотреть, как этому ублюдку расквасят морду, — сквозь зубы шипит он. В этот момент мой парень выглядит устрашающе. Глаза наливаются кровью, а свободная рука сжимается в кулак до побелевших костяшек.

— О ком ты говоришь? — задаю логичный вопрос, нервно сглатывая собравшуюся во рту слюну.

— Об этом ублюдке Бестужеве. Чтоб он сдох на этом ринге, — выплевывает он.

В этот момент открывается дверь, и я встречаюсь со сканирующим нас взглядом, принадлежащим крупному бородатому мужчине. Без лишних слов он пропускает нас вперед, и я попадаю в абсолютно новую для себя обстановку. Черт возьми! Долго я здесь не протяну.

Помещение квадратной формы, в центре которого находится ринг, заполнено как минимум процентов на восемьдесят. Это место совершенно точно не для таких, как я. Ощущаю себя не в своей тарелке, и это чувство не сравнится с тем, что я испытывала на той вечеринке, где впервые увидела Ника Бестужева. Сейчас все иначе.

Взгляд прикипает к огороженному коробкой из металлических прутьев рингу, на котором находятся два бойца, лица которых едва ли узнает их родная мать. Опухшие до такой степени, что глаз парней практически не видно. По коже бежит мороз от одного только вида крови на подкачанных телах. Толпа громко скандирует, выкрикивая имя то одного, то другого бойца, но противники ни на кого не обращают внимания. Они целиком и полностью сосредоточены друг на друге. Складывается такое ощущение, что эти двое и в обычной жизни не очень-то ладят между собой.