Выпускной. В плену боли - стр. 3
— А я знаю, Одинцов, знаю. Так, встаём по парам.
Мы с Гришей поворачиваемся друг к другу. Он, как обычно, готов оттоптать мне все ноги своей, но я ему, как обычно, всё прощу.
— Прости, Ась.
— Ничего, Гриш… Только считай про себя. Раз, два, три. Раз, два, три, — вроде сносно…
— Слушай, Чебрец, а как ты ещё под ним не задохнулась, — ржёт конь Ремезов, собственно лучший друг Одинцова. Такой же «весельчак». На того даже не смотрю. Никогда не смотрю. Особенно в глаза стараюсь не заглядывать. Он у него острый, как бритва, словно вскрывающий кожу, пускающий кровь и выворачивающий наизнанку всё тайное и глубокое. То, чего быть в принципе не должно быть между нами. То, чего не будет никогда. Вот Гришка хороший, светлый человек. Шутит не смешно, в любви признаётся забавно, а главное, не вызывает никаких эмоций. С ним спокойно, как в штиль. А Одинцов вечный шторм, который потопит.
Вечно в центре событий.
Вечно привлекает внимание.
Ему словно всегда и всего мало. Довольствоваться малым – не про него.
Вообще не понятно, почему я о нём так много думаю?
Наверное, потому что каждый день заставляю себя сесть в его машину.
Наверное, потому что вспоминаю, что когда-то он был совсем другим. Простым и добрым.
Мы кружимся с классом в танце, нами руководит Владимировна, я чувствую, как тяжёлая рука на талии сжимается крепче, а тела становятся ближе. Невольно пытаюсь отстраниться.
Гриша совсем головой едет, потому что пытается урвать в полёте танца мои губы. Я молчу, но отклоняюсь всё сильнее. Секунда, две, три и всё….
Запинаюсь за что-то, лечу назад, в крепкие руки…Одинцова.
Его терпкий, густой запах я даже в темноте узнаю. Горечь укропа и сладость цитруса.
Господи! Я настолько увлеклась анализом, что не заметила, как Гриша валится на Милену, почти целиком придавливая её к линолеуму.
— А-а-а! — кричит она, схватившись за ногу. Не думаю, что что-то серьёзное, но вопит она так, словно её режут без наркоза.
— Ну ты слоняра! — ржут все, пока он тяжело поднимается. Одинцов отпускает меня резко и берет орущую Милену на руки, толкнув Гришу. Тот хмуро опускает голову. Я незаметно, насколько это возможно, увожу его из актового зала в коридор к окну.
Нечего ему слушать все эти разговоры.
— Ублюдки жестокие, никогда не упустят возможности подковырнуть тебе самую болезненную рану.
— Я не специально…
— Я знаю, Гриш, я знаю.
— О, свинопаска своего хрюнделя на верёвочке уводит, — хохочут они так громко, проходя мимо, что отдаётся в ушах.
— Скоро это закончится, Гриш, — убираю я волосы с его лица. – Поедешь ты в Москву и станешь самым крутым ветеринаром.
— И ты со мной поедешь?
— Я тут тебя ждать буду. Отцу с мамой помогать надо.
— Пусть наймут кого-то.
— Не смеши. Они никогда никому не доверятся.
— Буду учится на заочном, тебя ждать.
— Свадьбу сыграем потом?
— Конечно.
— Я, может, похудею даже…
— Это совсем не обязательно, — целую его в мягкую щёку. Иногда мне кажется, что от него кислятиной пахнет, словно после разделки тушки. Так, Ась, не привередничай.
Разве я имею право его судить? Он, как и я, в этом мире богатых лишь слабое звено с тяжёлой ситуацией. Его дядя пьёт сильно, а родителей нет давно.
— Эй, ты! – дверь в актовый бьётся об стену, впуская мощный поток тяжелой ауры, которая к месту прибивает. – Боров. Ты в курсе, что ты мою девушку чуть не убил?