Вынужденный брак, или Мама для дочки бандита - стр. 10

Сколько, говорил этот врач, мне нужно? Двести тысяч на первое время? Ну что ж…кажется, пришло время лишить девственности мой паспорт в графе «семейное положение»…Если это действительно так безопасно, как твердят отец с этим пройдохой –юристом.

— Ладно, — вдруг разрежаю воздух своим неожиданным согласием. — Черт, будь по-вашему. Но мне нужно пятьсот.

— Пятьсот? — брови отца взлетают вверх.

— Вообще, вся сделка в соцсетях может стоить всего двести тысяч, — вклинивается юрист. — Но…

— Я сказала: пятьсот – мне, и делайте все, что хотите! — голос мой непреклонен и груб, но другого выхода нет. Я и так не хочу продавать свой паспорт какому-то проходимцу с невероятно красивыми глазами, подспудно ожидая от него какой-то пакости после моей пощечины, но если дело выгорит – почему бы не поиметь с него по-максимуму?!

— Не жирно тебе будет? — возмущается отец.

— А тебе не жирно – помощь от какого-то левого бандита принимать? А вдруг он тебя вообще не защитит, а глубже утащит? Не подумал над этим?

— Хватит! — рявкает отец и хлопает ладонью по столешнице, от чего пузатый бок коньячной бутылки чокается с бренди-гласом, в котором уже покачивается ароматный алкогольный напиток. — Подписывай давай брачный договор, и поехали к Салазару.

— Брачный договор?! — от удивления даже замираю, чуть не проглотив жвачку. Закашлявшись, встаю на месте.

— А ты думала? Брачный договор. Чтобы ты не думала отхватить больше, чем тебе обещали и больше, чем тебе принадлежит, — отец протягивает мне ручку, и я пробегаю глазами по бумагам. Конечно же, половины пунктов в них не понимая.

— Анастасия, — папин юрист успокоительно мне улыбается. — Не переживайте, это стандартный договор, по нему вы обязуетесь не претендовать на имущество и деньги Салазара.

— Да не нужен мне этот ваш Салазар, ничего от его бандитских сделок. Пусть только деньги за брак отдаст, и катится подальше… — бурчу я, выводя ручкой затейливые виньетки свой подписи.

9. - 8 -

Часом позже такси высаживает нас с отцом возле огромного дома. Я бы даже сказала, что это не дом, а настоящий сказочный замок, мини-копия Диснеевского.

Машина въехать во двор не может – ее задерживает охранник у ворот и заставляет нас идти до крыльца пешком. Это недолго, дорожка хорошо расчищена от снега, идти легко, но все равно остается гнетущее ощущение, будто бы мы – нищая семья, которая пришла к барину за серебряной монетой. Наверное, Марсель специально так наказал сделать своему охраннику, чтобы я почувствовала привкус унижения, как и он, когда я залепила ему пощечину.

Дверь легко поддается, мы входим внутрь, и я стягиваю шубку, потому что домашний жар после прохлады декабря сразу сбивает с ног.

— Ты будешь папиной женой? — слышу неожиданный писк внизу и опускаю голову. Девчонка с черными волосами, подвязанными красной лентой на лбу, едва достающая мне до пояса, внимательно глядит темными глазами, приоткрыв рот, в котором угадывается отсутствие передних зубов.

— Буду, — сумрачно буркаю я.

— Ой, а кто это у нас? — начинает подхалимажить отец, и мы одновременно с девчонкой неприязненно глядим на него. Она даже не думает отвечать на этот вопрос – потому что и так по разрезу больших глаз, изгибу губ, властному наклону головы понятно, чья это дочь.

— Ты мне мамой не будешь! — сверкает она яростно своими черными очами, а я пожимаю плечами и самостоятельно вешаю свою шубку и папино пальто в зеркальный шкаф. Даже не собираюсь становиться мамой ничьему ребенку, тем более такому несдержанному и невоспитанному!