Выключатель тьмы - стр. 3

По конвейеру ползут лбы. Большие, тяжелые, медные, девки в дверях перебирают готовые лбы, это хорошие, это в брак, Лю-юська, чего брак в хорошие кладешь, потом пенделей огребешь, мало не покажется…

Лбы. Большие. Медные. Рассовывают по грузовикам, развозят по всему миру, в администрации, в армии, в школы, ну, в школы, это святое, какая школа без медных лбов…

– Ты не обессудь, – тощий работяга тычется мне в плечо, – вишь, дело-то какое… срочняк…

– Вижу…

Иду дальше, по лифтам, по переходам, по лестницам, будь я проклят, если не найду медь… это эта все, поставщица окаянная, на тридцать три раза ей заказ посылал, сегодня звоню, когда медь-то будет, она давай орать, вы нам заявку не отправляли… полдня с ней лаялся, она потом давай сюсюкать, ой, извините, заявочку вашу не заметила, через недельку медь будет…

Через недельку…

Через недельку нам тут бошки поотрывают всем…

Думаю, как бы добраться до менеджерихи на поставке, сунуть её в расплавленный металл…

Вхожу в семнадцатый цех, ну если здесь меди не будет, уже и не знаю, что думать. А что думать, вот она, медь, отливают из неё что-то в огромных формах, нестерпимый жар рвет легкие…

– Чего пришел? – раскрасневшийся старик косится на меня.

– Да мне… меди бы.

– А-а, это можно… Этого добра у нас вон… сколько тебе?

Называю.

Старик разводит руками.

– Ишь чего, где ж я тебе дам столько-то… я думал, анализ какой или еще чего… а тут нате вам… самим надо….

– Да ладно, не обеднеете!

– Ка-акое не обеднеете, а всадников из чего делать прикажешь?

Давлюсь языком.

– К-каких всадников?

– Медных, каких…

С ума я сошел, что ли… чую, не туда забрел, еще на секретном производстве меня не было… потихоньку пробираюсь к двери, у самой двери оживает шальная мыслишка, потихоньку укатить вагонетку, типа, я тут не при чем, потом как-нибудь объяснюсь с ними…

Подбираюсь к вагонеткам, не сразу слышу цокот копыт за спиной. Еще оборачиваюсь, на кой черт оборачиваюсь, смотрю на медную громадину, которая несется на меня.

Бегу.

Спотыкаюсь, падаю, снова бегу, снова спотыкаюсь сам о себя, снова бегу…

Всадник настигает, у самой двери копыто впечатывается пониже спины, лечу в коридор, ёп-перный театр… Нда-а, здесь ни хрена не отломиться, можно и не ждать…

Иду к бригадиру. Вот это сейчас меньше всего хочется идти к бригадиру, сказано, достань медь, значит, достань. Задним числом припоминаю, на сколько процентов гомо сапиенс состоит из меди, себя, что ли, переплавить…

Бригадир говорит с кем-то, телефон у уха, рот до ушей, хоть завязочки пришей…

– Да… да… сию минуту. Да без проблем. Сделаем. Материальчик ваш, говорите? Ой, да как хорошо, спасительница вы наша, смастрячим все по высшему разряду…

Только что хвостом не виляет, вот за что бригадира нашего терпеть ненавижу, клиентам только что ботинки не лижет, а на нашего брата и сорваться можно…

– Скажи там охламонам этим… счас медь привезут, гору из неё сделать надо… хозяйка материальчик доставит…

Это он уже мне. Тут же спохватывается:

– Принес?

Земля уходит из-под ног, чего я его так боюсь, бли-ин, вбили с детства в голову перед большими людьми навытяжку стоять, дрожмя дрожать… послать бы его к черту в задницу…

Смотрю, как из ворот выезжает грузовик, груженый медными грошами, за ним выезжает крытый фургон, по знакам на брезенте догадываюсь, везут оружие, куда-то на полигон…