Выключатель тьмы - стр. 10

Горит огонек в доме на холме.

– …исчезновение людей в Санту-Антониу-да-Платина приобретает массовый характер. Местные жители уже сообщили о десятерых пропавших, из них найдено семеро, все они были зверски убиты. Неизвестный маньяк терроризирует городок…

Закрываю новости, продолжаю забивать у-дэ-ка и бэ-бэ-ка, а то директриса увидит, вообще кислород перекроет, то бишь, интернет вырубит…

– Один билет до Бразилии…

Нет, не так.

– Один билет до Рио-Де-Жанейро.

– С пересадками в Москве, – кивает кассирша.

Развожу руками, да бога ради, мы не гордые.

– Обратный брать будете?

– М-м-м… пока нет.

Иду к самолету, поднимаюсь по трапу, люди косо на меня посматривают, почему без багажа. По кочану. Да по капусте. Из багажа один ноутбук, с ним-то я не расстанусь…

Ищу местоположение этой самой Ясмины. Ищу по каким-нибудь суперсовременным спутниковым технологиям, вот она, Ясмина, в маленьком городе, не городе – городке, не в городке, в городишечке, приехала туда недавно, это я знаю.

– Уважаемые пассажиры, просьба пристегнуть ремни…

Самолёт резко дергается, взмывает в небо, набирает высоту…

– …ты чего, заснул?

Спохватываюсь. Точно, замечтался, закимарил, мысленно был уже там, в самолете, летящем в Бразилию, в Бразилию, увижу ли Бразилию до старости моей…

Иду в зал, две тетки мнутся у стойки, ой, молодой человек, а библиотекаря не видели? А-аа, вы библиотекарь? А вы нам посоветуйте, пожалуйста, что-нибудь… про любовь… ну, такое, знаете ли…

Знаю. Не первый день. Иду к стеллажу с любовными романами, возле этого стеллажа всегда хочется зажать нос.

ЯНДЕКС

НАЙДЕТСЯ ВСЕ

БИЛЕТ ДО БРАЗИЛИИ

А, извините… до Рио… или до чего там.

Иркутск-Бразилиа… Это как это так Бразилию написали… А-а, это же столица Бразилии, туплю, туплю…

Пересадки – Лиссабон, Мюнхен, Москва…

Девяносто пять тыщ.

Очень приятно.

Начинаю считать. Зарплата десять, за подработки тыщи три выходит, шесть за комнату, шесть за еду с интернетом, тыщонку отложить можно, то есть, через девяносто пять месяцев будет у меня билет в Бразилию, увижу ли Бразилию до старости моей. Девяносто пять разделить на двенадцать, это будет с натяжкой восемь… через восемь лет полечу в Бразилию, всего-ничего ждать осталось…

Ха-ха.

Вваливается директорша, срочно переключаюсь на бэ-бэ-ка и у-дэ-ка, счас опять орать начнет, вы как цифры вводите, вы о чем вы думаете, о чем вы думаете… подумаешь, циферку не ту поставил, орать-то зачем, можно подумать, на ядерном пульте не ту кнопочку нажал…

– Дети, домой, домой!

Смотрю, как донна Роза собирает ребятишек, пугливо косится на заходящее солнце, перебирает четки, ох, Санта Мария, убереги… Статуя девы Марии простирает руки над городом… а-а, нет, вру, это в Рио, или в столице, не помню уже, где, а в маленьком городке статую не видать.

Недобрый ветер теребит разлапистые пальмы…

– Дети! Носферату! Носферату!

Детишки прячутся по домам, под крыло матерей, взрослые торопятся домой, к светлым лампам, к теплому ужину. Наступает ночь, недоброе время, время носферату…

– Ту долларс, – кивает Эрнесто.

Что-то не нравится мне этот Эрнесто, заведет меня, куда Макар телят не гонял, прирежет, оберет… а что у меня обирать, ничего не осталось, надо бы намекнуть ему, что меня разве что прирезать, на органы продать. Да и то моими органами только травиться, правильно Дракула с портрета смотрел, э-эх, худосочное племя…