Выбор - стр. 16

– Зачем пожаловали? – слышу грубый мужской голос, обращённый ко мне.

– Птичка прилетела в гнездо, – сиплым голосом отвечаю я словами, надиктованными мне Костей.

Слышу лязганье замка, и дверь распахивается. В проеме стоит двухметровый коротко стриженый амбал в чёрной футболке. Темно-синие джинсы подпоясаны увесистым кожаным ремнём. Ну вот! Уже страшно. А я ещё даже внутрь не вошла. Мужчина бегло оглядывает меня, а потом спрашивает:

– Зачем пришла? – голос все такой же грубый, а на лице не начертано совершенно никаких эмоций.

– Мне нужно увидеть, эммм... – не знаю как правильно назвать интересующего меня мужчину, имени у Кости я спросить не догадалась. Да и он почему-то мне не сказал. – Я насчёт долга Марка Золотарёва, – перестраиваю предложение так, чтобы не осталось вопросов о том, к кому я пришла.

– Проходи, – мужчина чуть отодвигается в сторону, и моему взору является лестница, уходящая куда-то вниз.

Сглатываю. На дрожащих ногах переступаю порог, и дверь за мной захлопывается. Хорошо, что из-за ушибленной ноги я сегодня в сапожках без каблука, иначе не знаю как бы удержалась в этот момент на шпильке.

– Ну, чего встала? – подгоняет меня амбал. – Спускайся!

Вот и все. Пути отступления отрезаны, остаётся только двигаться вперёд. Чего уж теперь бояться? Как говорится – поздно пить Боржоми, когда почки отказали.

Лестница довольно длинная, и сверху нет возможности увидеть куда она ведёт. Свет приглушённый, но его достаточно, чтобы оглядеться.

Спустя несколько неторопливых шагов, замечаю впереди массивную деревянную дверь и, подойдя ближе, сторонюсь, пропуская провожатого вперёд.

– Заходи.

Я трусовато шагаю в помещение, абсолютно не представляя что ждет меня по ту сторону дверного проема. А когда за моей спиной очередная тяжеленная дверь захлопывается, слегка подскакиваю на месте от неожиданности и внезапно в разы усилившегося чувства страха.

– Садись, – амбал указывает на стоящий рядом со входом столик, а сам направляется вглубь зала.

Помещение, в котором я оказалась, сравнительно небольшое. А по виду напоминает кафе. Хотя нет, не кафе, а, пожалуй, байк-клуб какой-нибудь или другое похожее место, где любят собираться представители неформального сообщества.

Свет такой же рассеянный и неяркий, как и на лестнице, но разбавляется ещё лампочками красного цвета, расположенными равномерно по периметру всей комнаты.

Стены выложены грубым красным кирпичом. Если учитывать возраст этого здания в центре Москвы, то скорее всего кирпич был не искусственно состарен, а реально использовался при постройке этого подвала. 

В углу размещается небольшая барная стойка. Широкие полки позади нее уставлены разнообразными напитками, я бы даже сказала, что они ломятся от изобилия представленных на них бутылок.

Передняя стенка бара вылеплена громоздкими плоскими камнями, а столешница изготовлена из толстого темного дерева.

Бармен со скучающим видом неспешно протирает полированную древесину, а на одном из стульев сидит худощавый мужчина в очках.

В зале есть и другие посетители. Недалеко от меня, так же за столом, устроился парень. Он заметно нервничает. Елозит на стуле, будто сидит на разбитом стекле, озирается по сторонам с выпученными до предела глазами и грызет ногти.

Похоже, молодой человек волнуется даже больше меня. Хотя, не исключаю, что со стороны я выгляжу примерно так же, если не хуже.