Все пышечки делают ЭТО - стр. 21
– Простите нас. Кира, пойдем. Хотя, моя дочь в чем то очень права. Во всем. Нам от вас ничего не надо. Прощайте.
– Варвара, я могу… – сиплю я. Но она не слушает. Молча идет к ступенькам, таща за руку сердитую девочку. Да и пошли они. Обе. Мне вообще не нужны сейчас проблемы. У меня скоро свадьба. И я могу лишиться всего, если начну поддаваться на глупые идиотски домыслы. Мне никто не нужен.
Глава 11
Варвара
Щепотка ванилина, кардамон на кончике ножа, мускатный орех. Тесто не любит спешки. Тесто не любит нервов.
А у меня трясутся руки сейчас, и сердце колотится где-то в горле. Он так смотрел на мою дочь. На МОЮ. Или мне показалось? Да. Показалось, конечно. Чертова грамота валяется на журнальном столике. И мне хочется ее разодрать в клочья и выкинуть.
– Ма, прости меня, ну, что я тебя попозорила, – Корюшка подходит тихо. Я вздрагиваю и высыпаю в миску слишком много муки. Тесто можно выкидывать. – Я не хотела. Просто… Этот дядька такой козел, сам напросился. Надо было ему еще наподдать по его заднице мерзавской. И грамоту эту я выкину. Пусть утрется.
– Ты была права детка, но все таки надо уметь сдерживать эмоции, – улыбаюсь я, чмокаю дочь в макушку. Она пахнет яблоком и печеньем. – Просто сказала все слишком… Ну, не знаю. Он взрослый все таки, и он…
– Что он? – делает стойку как щеночек моя малышка. Как у нее получается слышать именно то, чего ей не надо бы слышать? Ума не приложу.
– А грамота не виновата же. Ты ее так ждала, – перевожу разговор со скользкой темы. И кто он? Да нет никто. То, что в Кирюшке течет его кровь не значит ровным счетом ничего. Будем считать, что я забеременела от донора из банка спермы. Он просто носитель биоматериала. И в моей дочери нет ничего от этого злобного, толстокожего носорога.
– Я иногда думаю, что если дядьки все такие придурки, то мне не надо никакого папы. На фига нам такое счастье, да мам? Пусть носки свои идут нюхают. Из мальчишек дурачков, вырастают дяденьки сволоботы.
– Господи, Кира, откуда такие слова? – с трудом сдерживаю смех. Надо же, моя дочь еще и философ.
– А чего? Меня вон Петька Конев ударил по башке сумкой со сменкой. Я его догнала, эту сумку надела на… Ну, в общем, я ему накостыляла. А потом казалось, что я ему нравлюсь, и так он решил мне об этом сообщить. Ну не идиот? – Кирюшка сидит на стуле, болтает ногами и уминает кексик, который я испекла на заказ. Придется начинать сначала, потому что я должна эти кексы сегодня доставить.
Через два часа я наконец выхожу из дома. Мелкими шажками семеню по наледи, совсем не весенней, прижав к груди коробку с выпечкой. Главное не навернуться. Мой «каблук» стоит за домом, и расстояние до него кажется мне зеленой милей. И мысли в голове роятся совсем не радужные. Папе не становится лучше, а это значит времени почти нет. И денег нет. И этот заказ просто капля в море.
Выруливаю со двора только спустя десять минут. Пока коробку закрепила, чтобы не слетела в сиденья, пока отчистила стекло от инея. Придется спешить и нервничать. Водитель из меня аховый, но деваться некуда. Боковым зрением замечаю несущийся огромный джип. И даже рот открываю, но орать не получается. Давлю на тормоз, совсем забыв, что при гололеде этого делать категорически нельзя. Машина потеряв управление начинает бешеное скольжение, будто вальс какой-то чудовищный танцует. И коробка с кексами летит на пол, разлетается ярким кремом по салону. Господи, помоги. Я даже зажмуриться успеваю, когда бешеное кручение наконец прекращается, прерванное мерзким жестяным скрежетом и ударом.