Всё начинается со лжи - стр. 16
– С вами всё в порядке? – долетает до меня фраза вместе с вернувшейся способностью слышать.
– Со мной всё в порядке, – наконец отвечаю странным чужим голосом.
– Я вам помощь предлагал, но вы так целеустремлённо тащили пакеты и, кажется, ничего не слышали.
– Не слышала, – подтверждаю.
– Вот я и посигналил.
– Вы меня чуть до инфаркта не довели.
– Простите.
Только сейчас замечаю, что он всё это время протягивает ко мне руку. Смотрю на крепкую мужскую ладонь и медлю.
Наконец, подаю ему обе, и мужчина одним рывком поднимает меня. Начинаю отряхиваться, чтобы только не глазеть на него. Не понимаю: он узнал меня или не узнал? Я всё-таки в шапке и куртке до пяток, так что, наверное, не узнал. В мокрой, кстати, куртке. Оттягиваю край пуховика, пытаюсь разглядеть, что там сзади. В какую кашу я присела! Типичная питерская слякоть – скользкая и хлюпающая, ей даже водоотталкивающая пропитка на ткани не преграда.
– Ох, – вздыхаю, смотря на мокрое пятно, поднимаю взгляд и в ужасе приоткрываю рот. – Стойте! Стойте! Не надо! Что вы делаете!
Вскидываю руки ладонями вверх, бросаюсь вперёд, но мужчина уже подхватил оба моих пакета и потащил к мусорному контейнеру. Один даже успел забросить в него.
Невольно хватаюсь за голову.
– Не надо… – почти шёпотом, но меня уже услышали и обернулись.
– Как не надо? Вы разве не сюда шли? – озадаченно смотрит он на меня.
– Нет, не сюда… там не… мусор.
Говорю я, словно тормоз. Только глазами растерянно моргаю.
– Простите… я даже не подумал.
Естественно, не подумал. Хотя о чём ином он мог подумать, встретив на улице девушку, едва волочащую за собой два внушительных мусорных пакета?
– Вот чёрт, – сам себе говорит он, затем усмехается, глядя на меня. – Незадача какая вышла. Хотел помочь… Помог, блин.
– Да уж… помогли, – нервно усмехаюсь, стоя в растерянности.
Знала бы я ещё, что в них, может, и рукой махнула, а так не успела посмотреть, что конкретно туда положил Саша.
– Не переживайте, – успокаивает меня. – Сейчас всё исправим! Как бы это… и не было мне неприятно… Но, ладно, сам виноват. Не так понял. Поторопился.
С этими словами мужчина хватается за край мусорного контейнера и, подтягиваясь на руках, перемахивает через борт. Я аж вдавливаю голову в плечи, но глухой звук подошв, соприкоснувшихся с металлом, сообщает о том, что контейнер пустой. Или полупустой. В любом случае, этому красавчику, хоть он и не из брезгливых, не надо копошиться в мусоре.
– Не подходите, – доносится до меня приказ. – Сейчас вылетит внушительная птичка.
Он ещё и шутить пытается!
Тяжеленный чёрный пакет, словно волейбольный мяч, вылетает изнутри и плюхается на снег. А за ним возвращается и мужчина. Он отряхивает куртку, скорее формальность, чем необходимость, а потом, прося подождать, идёт к машине. Роется в бардачке и достаёт влажные автомобильные салфетки.
– Вам надо? – предлагает мне. – У вас низ немного испачкался.
– Немного? – хмыкаю. – Можете не выбирать выражений. Я грязная. Знаю.
– Только внизу.
Махаю рукой на свой пуховик.
– Бесполезно. Это только в химчистку.
– Давайте я оплачу.
– Не надо. Я знала, на что шла, покупая вещь белого цвета. Рано или поздно это должно было случиться.
– Всё-таки я чувствую свою вину, что вы испачкались здесь и сейчас. Я нажал на сигнал, не подумав, что напугаю.