Время дождей - стр. 7
Вряд ли.
Увы, читать чьи-то мысли – отнюдь не мое увлечение. Хотя я способна. Достаточно лишь повернуться.
А Поль словно статуя. В нем ни тепла, ни движения…
Как в сновидении.
Если бы только проснуться!
Нет, не получится. Поезд и тамбур – реальность. Капля истории в хрупком бокале вина. И мы ее выпьем…
Банальность? Возможно, банальность. Но в ней настоящее.
Что же ты медлишь, судьба?
Поль оживает:
– Задумался. Сорри… Вот влипли…
Я соглашаюсь:
– Маразм, но придется терпеть. А Вы… парижанин?
– Отчасти. Я родом из Ниццы. Но переехал…
– И что? Не жалеете теперь?
– Жалею.
– Вы шутите?
– Нет. Абсолютно серьезно. Все из-за Эммы. Она обожает столицы. Мы спорили год. Представляете?
– Боже, как сложно.
Поль соглашается:
– Да уж… Пришлось подчиниться.
Я робко киваю, пытаясь представить Эмму, и понимаю, что завидую этой женщине. Он ее муж. Осознание данного факта давит на психику…
Я возмущаюсь:
– Зачем?
Ответ предсказуем:
– Я был слишком молод. И малость наивен. Я думал, она всегда будет рядом… В итоге мой голод нас и поссорил… Увы.
Тишина.
Все как обычно. У миллионов пар те же проблемы и почти что тот же сценарий. Любовь многогранна? Глядя на нашу жизнь, я бы поспорила с этой крылатой фразой.
Но некогда спорить. Нам нужно решение. Париж приближается.
– Может быть, мы как-нибудь встретимся?
От удивления Поль предлагает:
– Давайте на ты.
– Согласна. Так что? Возражаешь?
– Не очень. Хотя твой супруг…
– Разберусь. Ерунда. Он адекватен.
– Уверена?
– Точно.
– А если подумать?
– Так было… Вчера.
Я в замешательстве. Мне казалось, что я знаю Марка как свои пять пальцев, однако тон Поля сеет во мне сомнение. И неуверенность. Прикинув все «против» и «за», я признаю:
– Вероятно, теперь все иначе.
– Вот видишь…
Я злюсь.
– Наплевать. В самом деле, мы что, манекены?
– По сути своей все люди актеры… А стоя на сцене, нельзя быть свободным…
Я в ужасе.
– Эй, давай без сравнений. Тем более, с театром.
Поль осекается.
– Ладно, прости. Я только хотел, чтоб ты знала…
– Понятно. Струсил…
– Марина!
– Не надо… Пусти!
Ловко нагнувшись, я проскальзываю у него под рукой и убегаю, испугавшись собственного откровения. Дурацкие чувства! Поддавшись им в этой игре, я проиграла.
И что теперь? Время забвения?
Похоже… Но нет. Марк не даст мне покоя. Едва я сажусь, он кивает:
– Ну что? Одумалась?
– Черт! Помолчи!
– Что такое? – он озадачен.
– Не важно.
И все.
Поездка испорчена. Даже самые искренние извинения уже не помогут избавиться от ощущения дискомфорта. Стена задрожала. Еще одно неосторожное слово, и все разлетится…
Для чего мы сыграли свадьбу?
Я жду озарения.
Безрезультатно.
Тогда я вздыхаю:
– Ты сердишься?
– Нет.
Марк выглядит странно. Оно и понятно. Такая оказия…
Черт!
Восемь лет ушли в никуда. Растворились как сахар, внезапно попавший под струи дождя. Кого тут винить? Я не знаю…
Внезапно становится ясно – так дальше нельзя. Тупое молчание – отнюдь не решение. Нам нужно собраться и все обсудить.
– Марк…
– Что тебе?
– Так… Ничего… – от волнения я путаюсь.
Боже! О чем говорить? О Поле? Безумие. Марк слишком вспыльчив. Малейший намек – и пиши всё пропало…
Тогда как начать? Я впадаю в уныние. Вот невезение…
Как все достало!
Мне больно за все: за страдания Марка, за собственный промах и даже за Поля…
Дурацкая пьеса.
Полжизни насмарку. И как все исправить? Не знаю. Такое не исправляется… После раздумий я выдаю: