Время дождей - стр. 3
Я робко шепчу:
– Успокойся. Все в норме.
Он грустно смеется:
– Ты думаешь?
– Нет. Однако…
– Марина, прости. Я не в форме. Давай без участия.
– Ладно.
В ответ Марк машет рукой, добавляя:
– По сути, теряем лишь ужин.
– А этого мало?
Рискованный шаг, но что будет, то будет. Не хочет участия?
Как все достало…
Не буду обманывать – я по-прежнему обожаю мужа, однако порой мои чувства съедают эмоции. Я слишком придирчива, а Марк из когорты людей, кто гнет свою линию, не замечая последствий.
Но не сегодня.
Реакции нет. Я удивляюсь:
– Милый, ты что?
Он объясняет:
– Проспали обед. Подумаешь, ужин…
Немое кино.
Марк явно расстроен, и все же в его поведении скользит нечто странное, не из повадок супруга. Какое-то отчаяние.
Я прижимаюсь к нему и соглашаюсь:
– Ты прав. Оторвемся в Монако.
Мир восстановлен. Довольная этим исходом я тихо мурлыкаю. Время заканчивать с ролью. Но что-то мешает…
Признание кажется диким и… беспощадным.
Я очарована Полем.
II
Влюбиться в другого через несколько дней после свадьбы – дело нехитрое, но требующее определенной наглости. Такое случается. Как-то одна из подруг сбежала от мужа, едва они вышли из ЗАГСа.
Но это подруга.
А я постоянна. Мы вместе с Марком уже восемь лет. Многим подобное кажется странным. Признаюсь, мне тоже. Хотя не секрет – бывают союзы значительно крепче. Нормальное дело. Семья есть семья. Но трудно и скучно в наш век аморальный так долго держаться…
Вернее, нельзя.
И если вчера данное утверждение выглядело сомнительным, здесь и сейчас я подписываюсь под каждым словом. Реальность изменчива. Достаточно мимолетной встречи, чтобы разрушить свое собственное представление о мире.
И вот она – встреча…
При мысли о Поле я задыхаюсь. В душе – перегрузка.
Время пришло.
Мы садимся на поезд. Казалось бы, счастье… Однако мне грустно. Что-то сломалось. При взгляде на Марка я понимаю – случился коллапс. Вся наша любовь в одночасье насмарку…
Сказать ему правду?
Нет, не сейчас.
Я делаю вид, что задумалась о какой-то мелочи, и, как обычно, устраиваюсь поближе к окошку. В вагоне безлюдно. Наверно, поездки в Париж не входят в пристрастия слишком капризных голландцев.
Марк падает рядом:
– Еще минут десять. Дождь вроде стихает. Не хочешь вина?
Я напрягаюсь. Ерзаю в кресле.
– Пожалуй, не стоит.
А в сердце – зима.
Как так случилось? Какое-то мгновенье – и чувства пропали. Фантастика? Да.
– Ты сердишься?
– Нет. Просто нет настроения.
Марк тяжко вздыхает:
– Из-за дождя?
– Я уже высохла. Дело не в этом… – в горле першит.
Он настойчив:
– А в чем?
– Ты точно уверен, что хочешь ответа?
Длинная пауза. Марк… удивлен.
– Хочу, – говорит он спустя секунд десять.
– Что ж, – я киваю, – тогда получай. Скажи, сколько лет мы с тобой уже вместе?
Он что-то считает.
– Лет восемь.
– И… Ай!
Я нервно вздрагиваю, словно укушенная невидимым насекомым, и тут же краснею – в вагон входит подруга Поля. А следом он сам… Я ловлю его грустный взгляд, и мир застывает… Я чувствую запах мгновенья.
– Марина? – для Марка все выглядит прежним. Он смотрит в окно…
– Все окей. Извини. Я… Я не знаю…
Убить в нем надежду? Достаточно слова…
Марк сердится:
– И?
– Я просто подумала… Наше знакомство… Оно не по правилам.
– Хм. Почему?
– Додумайся сам. Восемь лет, и экспромтом вступление в брак.
– Ничего не пойму. Нельзя ли попроще?
– Попроще? Охотно. Ответь откровенно – ты веришь в любовь?