Время дождей - стр. 19

– Не веришь – не надо.

– Обиделась?

– Да.

Я усмехаюсь и демонстративно отворачиваюсь к окну, черным квадратом висящим среди пейзажей. Там снова кошмар. Еще одно буйство стихии, только без молний и режущих нервы раскатов.

Ирма расстроена.

– Может, не надо? Я не хотела…

– И все же смогла.

– Твое поведение…

– Господи! Ладно… Это эмоции.

Вздох.

Тишина.

Теперь нам обеим трудно собраться с мыслями, чтобы хоть как-то вернуться к обычной жизни. Мы слишком накручены. Я – расставанием с Марком, а Ирма – погодой и нашим общением с брюнеткой.

И все ж я решаюсь:

– Ты как? Еще хочешь со мной в Париж?

– Почему бы и нет?

– А мой нервный срыв? Я ведь не успокоюсь…

– Мы справимся.

– Точно? Тебе двадцать лет.

– И что? Это мало?

– Не знаю. Наверно. Ты не психолог.

– Я лучше.

– Да ну?

– Увидишь. Хотя ты окажешься первой, кому я вот так и со всем помогу.

Я в тяжком раздумье.

– Мне неудобно.

– Да брось ты. Подумаешь, несколько дней.

– А Эмма?

Вопрос получается скромным. Но Ирма мрачнеет:

– Не стоит о ней.

И все…

Я сдаюсь ее хладнокровию и больше не требую никаких гарантий и объяснений. Что мне до Эммы? Пусть решает проблемы сама, а я буду делать только то, считаю нужным. И интересным…

– Ну, что ж. Я согласна.

Ирма кивает:

– Разумный подход. Не пожалеешь…

Подобная ясность приводит к блаженству. А жертвы не в счет. Поссорилась с Марком? С кем не бывает? Брак в нашем мире – отнюдь не гарант. Мне тридцать два. Я еще молодая. И в чувствах теперь не совсем дилетант. А значит, все будет. Вопрос лишь за малым – перетерпеть эти странные дни.

Я улыбаюсь:

– Спасибо.

– Пожалуй, пить мы не будем…

– Согласна.

– Но ты будь впредь разумнее.

– Я постараюсь. Мне и самой уже стыдно. Хотя… Это реалии. С кем не бывает?

– Ну… Я не знаю. Со мной – никогда.

Ирма смеется. Ее звонкий искренний смех на миг затмевает мое огорчение. Я даже не злюсь. Понимаю, чтобы быть лучше всех, не хватит и чуда…

Забавно.

Дурацкие мысли.

Мне хочется сделать какой-то поступок в ответ. Ищу ситуацию, чтоб проявить благодарность. Приходится мучиться…

– Я заплачу за обед.

Но Ирма сурова:

– Марина, пожалуйста, не надо.

– Мне, право, неловко…

Она возражает:

– И что? Ты думаешь, деньги… Для нас это самое главное?

Я в замешательстве.

– Вряд ли.

– Расслабься. И все.

Это ужасно, когда тебя пытаются задавить советами, будто ребенка, ничего не смыслящего в реальности. Однако сейчас я внимаю каждому слову Ирмы как откровению, ниспосланному всевышним. И признаю, что желание спорить лучше отставить…

– Я постараюсь.

– Вот и отлично. Тебя успокоить – дело нехитрое.

Я улыбаюсь.

Невероятно, но вместо закономерного в такой ситуации раздражения, я чувствую легкость, переполняющую мое сознание. Мне хочется встать, оторваться от грешной земли и гордой птицей подняться над этой планетой.

Но тут гремит гром.

Мне становится дурно.

– Похоже, нас ждет повторение вчера.

Она возражает:

– Навряд ли.

И хмуро глядит на тарелку…

Реальность? Игра?

Я снова в прострации. Происходящее там, за окном, не вяжется с тем, что творится внутри ресторана. Меня рвут сомнения.

– А как мы обратно дойдем?

В ответ – тяжкий вздох.

– Разберемся. Пока еще рано.

– А Поль… Он в отеле?

– По правде сказать, я не знаю. Мы не общались.

Я округляю глаза:

– Вы что, поссорились?

– Нет.

– Извини.

– Понимаю… Но мы же с ним порознь… Каждый в своих номерах.