Размер шрифта
-
+
Возраст осени - стр. 3
Ярких всполохов огня,
Под бомбежкой заметалось —
И забыло про меня.
Мое детство потерялось
Между миром и войной,
Заблудилось, растерялось —
И не встретилось со мной.
На всякий случай
За окном – война.
За окном – беда.
Улица темна.
Не ходи туда!
Закрывай окно, заряжай ружье.
Не спасет оно, но с оружием – лучше.
Ты смотри, сынок, помни имя свое,
Помни адрес свой – на всякий случай.
Валит едкий дым.
Рушится стена.
Мы с ружьем стоим
На развалинах.
Вот и дома нет, и окна не закрыть.
Заряжай ружье: с оружием – лучше.
Ты теперь, сынок, адрес можешь забыть.
Помни имя свое – на всякий случай.
Стынет липкий страх.
Снайпер метко бьет:
Ствол ружейный – в прах,
Нас с тобою – влет.
Значит, вот какой он – последний час…
Жаль, пропало ружье: с оружием – лучше.
Уходи, сынок, не смотри на нас!
Помни имя свое – на всякий случай.
Я долго не писала о войне
Я долго не писала о войне:
Слова рвались и в горле застревали.
Хранить молчанье приходилось мне
И прятаться у памяти в подвале,
Где я когда-то, много лет назад,
В толпе больной, от ужаса кричащей,
По капле собирала горький яд
В страданием наполненную чашу.
И этот страшный боевой трофей
Из памяти – обугленной воронки —
Скрывала я от Бога и людей
Под сердцем. Словно мертвого ребенка.
«Помню мягкость ковров довоенной поры…»
Помню мягкость ковров довоенной поры,
Яркость красок, приятную глазу.
Мы всегда берегли и ценили ковры —
Простодушные дети Кавказа.
Как любили мы теплый уютный покров,
Дорогой атрибут меблировки!
А теперь на войне не осталось ковров —
Лишь ковровые бомбардировки.
Там чадит-догорает бесплодный простор,
Там оглохла судьба и ослепла.
Скоро город накроет последний ковер
Из седого остывшего пепла…
У войны три цвета
И зимой, и летом
У войны – три краски,
У войны три цвета:
Черный, белый, красный.
Красные пожары
Режут неумело
Черными ножами
Дыры в стенах белых.
Белый пепел светел
В доме закопченном.
Раненые дети —
Красное на черном.
Красные ракеты,
Белый выстрел дальний.
Черные скелеты
Обгоревших зданий.
В зареве рассвета
Город под прицелом.
У войны – три цвета:
Черный, красный, белый.
Игра на вылет
Мы со смертью играем на вылет
По законам военной поры.
Ночь прошла, и зенитки завыли,
Объявляя начало игры.
«Птичка летела,
Мне считать велела.
Раз, два, три —
Начало игры!»
Из игры, будто в детской считалке,
Где гадают: пора – не пора,
Вылетают дома и кварталы.
Вот и нам вылетать со двора…
«Опа-опа-опа!
Америка, Европа,
Индия, Китай.
А ну-ка вылетай!»
Мы взлетели, невольные птицы,
Мы парим на взрывной полосе.
Сверху вижу знакомые лица:
Исчезают. Исчезли. Совсем…
«Завтра с неба прилетит
Синий-синий-синий кит.
Если веришь – ожидай,
А не веришь – вылетай!»
Верю: в небе, за серою тучей,
Где серебряных звезд колея,
Ожидает нас город летучий.
Там мы встретимся: мама и я.
«Солнце, воздух и вода,
Горы, реки, города,
Труд, веселье, сладкий сон,
А война пусть выйдет вон!»
Страница 3