Волчья ночь. Сборник рассказов - стр. 17

Эта история случилась лет 10 назад. И все эти 10 лет я приезжал на рыбалку в это место, один или с друзьями, летом и зимой. И каждый раз Борзый молча появлялся у костра и отжимал у нас рыбу. Проводил с нами пару дней и снова удалялся. Зимой он становился нереально пушистым, прыгал по сугробам и грелся с нами у костра. И никогда никому не позволял себя погладить или тем более взять на руки.

Этой зимой он не пришел…

Серое, затканное тучами небо…. Какой-то тягучий день….Капли дождя очень неспешно падают на землю. Дождь никогда не спешит. У него не бывает иных дел, кроме как напоить землю и дать ей новые силы… А еще дать нам погрустить… или помечтать о чем-то.

Кто-то любит плакать вместе с небом, а кто-то выскакивает на улицу и пляшет в лужах босиком, с хохотом выбивая пятками брызги, шлепая босыми ступнями по мокрой траве и счастливо сверкая глазами из-под мокрых, слипшихся волос…

Кто-то завороженно смотрит в окно, растворяясь в льющихся с неба потоках, не слыша ничего вокруг… Пусть….

Кто-то ждет, что вот-вот выглянет солнце. И оно выглядывает… и тогда дождик слепнет….капли его искрятся, разбиваясь об асфальт и шлепая мокро по листьям тополей, обещая скорые грибы и густую жару сразу после….

Или не выглядывает… и тогда небо хмурится грозно, сдвигая тучи и высекая искры… Тяжелые раскаты грома перекатываются гулко, молнии хлещут небо…. Все вокруг замирает в ожидании неминуемого… Нахохлившиеся птицы прячутся от дождя, пережидая небесную беспутицу…

Лето…

А кому-то в дождь хочется не думать ни о чем.… Устремиться в небо легкокрылой птицей… взмыть над облаками….увидеть солнце… вспомнить о том, что жизнь – она разная. Увидеть, как солнце играет в каплях дождя на траве… как звенят ручьи и счастливы птицы, парящие над тучами….

Рухнуть вниз и обнять своих близких… прижать их к груди одной охапкой… притиснуть… целовать в теплые макушки… и не отпускать от себя… а дождь… дождь пусть капает все так же неспешно….

А потом сесть тесным кружком… налить горячего чаю… вытянуть руки к огню… и говорить, вспоминать, делиться…. Вспоминать счастье, делиться радостью, говорить о любви друг к другу…

Мы редко говорим о ценностях… все больше о ценах. А ведь главная ценность – она совсем в другом… И цена ей – мы сами…

А потом поднять глаза к небу и увидеть… радугу

И вспомнить о том, что один серый дождливый день – это просто время подумать…

…Стылое декабрьское утро. В морозном мареве тянется к небу тонкой струйкой сизый дымок от полевой кухни. Наконец-то подвезли снабжение. Мы уже три дня едим и не можем доесть убитую взрывом лошадь. Обозники тоже попали под артобстрел, кухню разнесло в мелкое крошево прямым попаданием. Повара, Ваню Михно, убило как-то странно. Просто умер. Ни ран на теле, ни синяков. Просто упал и перестал быть. Потом уже, когда на руки подняли, ощутили, что все его тело в студень превратилось, совсем без костей. Близким взрывом, видать, все внутри разорвало.

А какой парень был… Балагур и весельчак, для своих всегда старался побольше да повкуснее урвать на полковой кухне. Все оживлялись, когда на позиции показывалась его мохноногая лошаденка, тянущая за собой кухню на скрипучих колесах. А он все ругал ее: «Куда прешь, окаянная! Расплещешь же все! Ууууу, злыдня!», и замахивался полотенцем. Ни разу не ударил. Мужики выстраивались в оживленную очередь, тиская в заскорузлых от пороховой гари пальцах мятые алюминиевые котелки и кружки под горячий чай. Кто бывал в окопах, тот знает, какая это ценность – горячий чай. Сжимаешь парящую кружку через рукава, глотаешь, обжигаясь, крепко заваренный чаек, и оттаиваешь душой как будто. Ваня всегда варил крепкий чай и добывал к нему кусковой сахар. Мужики его за это крепко уважали. Нету Вани…