Влипла! или Смотри, не влюбись - стр. 30

- А мне вот надо знать, чтобы знать, сколько заработать, - поплелась я в кухню, где оставила полотенце и убрала купленные продукты в холодильник. Включила чайник, чтобы выпить кофе перед новой работой и посмотрела на Настю, которая всё ещё виновато поглядывала на меня. Внезапно меня догнала мысль. – Если ты не беременна, то откуда тогда все эти токсикозы, перепады настроения?

- А это?... – спохватилась подруга и выбежала из кухни в комнату, из которой принесла мне толстенную книгу «От беременности до родов». – Я ее читала и, видимо, накрутила себя. Самовнушение, короче.

- То есть, - хохотнула я, взяв тяжеленную толстую книгу, удерживая которую дрожала рука. – Эту толмудину ты осилила прочитать, а пару слов на коробочке теста о том, что это тест на овуляцию, а не на беременность, ты не смогла?!

- Ну, прости! – снова эти едва не плачущие глазки.

- У меня нет слов, - вручила я ей обратно ее книгу и налила себе горячий кофе. – Не подходи ко мне дня два. Иначе точно прибью.

- Ладно, - согласно кивнула подруга. – Но я тебя очень сильно люблю. Ты – самая лучшая подруга.

- Но писаешь на тест-полоски ты с другой. Все с тобой понятно, - качнула я головой, давя на совесть Насти.

Через час я вышла из подъезда. На часах было без пяти минут шесть вечера, а ровно в шесть к дому подъехала машина Дяди-демона.

В этот раз я села на переднее пассажирское, так как Тимы в машине не оказалось. Под строгим взглядом молча пристегнулась.

- Запиши свой номер, - подал мне Мирон Александрович свой телефон, на заставке которого был еще совсем маленький Тима.

- Хорошо, - быстро внесла свой номер в контакты. Хотела было подписать себя по имени, но потом сообразила, что по фамилии он меня знает лучше. С его номера позвонила на свой телефон, чтобы тоже внести его контакт себе. – Всё. Держите.

Дядя-демон молча принял свой телефон и оставил его на панели. В салоне машины было тихо, не играла даже музыка. В молчании мы влились в городской поток и проехали так несколько улиц, пока я молча смотрела в боковое окно.

- Что-то случилось? – вдруг спросил Мирон Александрович.

- Нет. Почему вы так решили? – повернулась я, чтобы взглянуть на его профиль.

- Ты молчишь. Это странно. Обычно в кафе в твою смену я слышу только твой треп.

- Просто я общительная, - повела я плечами и снова отвернулась к окну.

- А сейчас что с общительностью?

- Ничего. Просто… - прикусила губу, думая, стоит ли рассказывать ему про Настю. Сама она наотрез отказалась что-либо говорить Егору и кому-либо. Но нужно успокоить хотя бы Мирона Александровича, которого вся эта ситуация с беременностью беспокоила, похоже, ничуть не меньше, чем меня. – Настя не беременна.

- В смысле? – нахмурилась мужчина и в этот раз ненадолго отвлекся от дороги, чтобы с угрозой в серых глазах взглянуть на меня. – Аборт?

- Нет-нет, ни в коем случае, - потрясла я головой. – Просто тот тест… В общем, оказалось, что это был тест не на беременность, а на овуляцию.

Мирон Александрович не издал ни звука. Не повернулся ко мне, на его профиле не дрогнул ни один мускул, пока он смотрел прямо перед собой так, будто был в салоне машины совсем один.

Когда я уже не на шутку заволновалась, а не сломался ли он, мужчина глубоко и шумно вдохнул:

- И этим людям законодательно уже разрешено трахаться, - протянул он.