Ветер моих фантазий - стр. 10

– Фэнтези, – хмуро поправила её я. – Но в данном случае это скорее научная фантастика.

– А как же твоё любимое фэнтези? – дед хулигански прищурился. – Изменяешь своему любимому?..

– Нет, ты что! – ухмыльнулась. – Я несколько книг пишу параллельно. И почти все из них – это фэнтези.

Просто я считаю этот жанр реально крутым.

Но бабушка не сдавалась, пытаясь подключить тяжёлую артиллерию:

– Фу, слово-то заморское… противно! Такая большая уже девушка, а всё ещё пишешь сказки про принцев и единорогов!

Вздохнув, провыла отчаянно:

– Бабушка, сколько раз говорить, что фэнтези – это не только про принцев и единорогов?! Есть ещё и про вампиров…

– Тьфу, мерзость какая! – пожилая женщина скривилась.

В это мгновение она очень напомнила мне маму.

Эх, она б ещё знала, что есть эротика, слэш… и чего только нету в фэнтези! У неё бы язык не повернулся звать этот достойнейший из жанров сказками про принцев и единорогов!

Так, стоп.

Александра, не уходи мыслями в карьер! Тебе надо поторопиться с приготовлением обеда. Смилуйся над телом, которое сегодня почти не спало, дай ему хоть пожрать!

– Сядь, сама нарежу. Поешь пока, – велел генерал номер два.

Хотя, если честно, бабушке об этом лучше было не заикаться: и она, и мама считали себя главным генералом всея Руси, то есть, нашей квартиры.

– Нет, я сама! Ты опять столько чеснока наложишь, что меня изжога сожрёт!

– Капризная какая! Вечно цепляется!

Дед тоже вставил внезапно свои пять копеек:

– И вообще зубы почистить после еды, а то от твоего чесночного одеколона штабелями кавалеры будут падать за твоею спиной, но тока замертво.

– А фэнтези вполне может быть серьёзным, – проворчала я, тихо, но дед меня расслышал.

– Ну, выходит, фэнтези – это сказки для взрослых?

– Возможно, – задумчиво отправила в рот ломоть помидора.

И, покосившись на тарелку, добавила ещё и пару ложек каши в пузо. То наслаждалось едой и неожиданным уютом в нём, пока опять меня не настигли цепкие лапы моих муз. А музы мои были крайне общительными…

– Ну, если так подумать… – дед задумчиво сел на свободный стул рядом со мной. – Есть же книги про приключения, детективы, ужасы вот в последние годы… людям хочется читать о приключениях. Слишком мирное у вас время, так что людям не хватает острых эмоций.

– Агась.

– Парня бы тебе, – сурово вклинилась бабушка. – Сразу бы вышла эта твоя дурь из головы. Эти твои вампиры.

– Я влюблена в творчество, – усмехаюсь. – И в искусство!

– Я в твои годы уже замужем была. С ребёнком.

Тяжело вздохнула.

Ну, не везёт мне в любви! Купидон, если и пролетает мимо меня, то только уже усталый и с поля боя, изведя весь свой боевой запас.

– Саш, скажи… – многозначительно начал дед, подаваясь вперёд и подпирая лицо ладонями.

– Ась?

– Неужели, ты никогда не испытывала восхищение каким-нибудь парнем?

– Эм-м… – потёрла бровь тыльной стороной ладони. – Было дело.

Дед прямо оживился. Да и бабушка как-то вдруг присела на стул, приостановилась, прислушиваясь.

– И что же? Он сильный? Тебя защитил? Или прикалывается на уроках, шутник?

– Он…

***

Тот день никогда не забуду. Тот моросящий дождь. Тот холодный пронизывающий ветер. Аничков мост. И мальчика-художника возле. В чёрной толстовке с черепушкой на спине. Укрывшего лицо промокшим капюшоном. Да и весь он вымок насквозь. Но он стоял у стены, смотря на мост, и рука его порхала над большим альбомом, вооружённая заточенным ножом карандашом с почти уже истёршимся грифелем. Его тонкие руки то легко, почти неощутимо касались к поверхности вымокшей бумаги, то наводили толстые штрихи…