Ведро, тряпка и немного криминала - стр. 16
– В прошлый раз вчера днём, – честно признаюсь я. – Могу дать её телефон…
– Который она не берёт! Нет уж, идите за мной…
Директор заворачивает в коридор и подлетает к нашей каморке, негромко бурча о тех страшных карах, которые непременно постигнут того, кто забрал ключ. Я незаметно вздыхаю. Да-да, виновата, конечно же, Галька, а не та интересная личность, которая экономит на всём подряд. Я это к тому, что к тем замкам, которые продаются в хозяйственных магазинах, в комплекте идёт три-четыре ключа, но новые замки у нас никто не покупает – используют хранящееся в запасах старьё.
Хотя, может, это не экономия – возможно, что он нам просто не доверяет.
Директор подлетает к каморке и энергично толкает железную дверь. Эффект нулевой. Я подхожу следом, хватаюсь за ручку – всё ещё заперто. Сзади насмешливо фыркает как-то неожиданно собравшийся консилиум в лице двоих физруков (и где они прятались, что я их не видела?). У одного, как мне помнится, сейчас должны быть занятия – видно, директор решил, что дело серьёзно. Впрочем, детишки, наверное, только рады.
– Борис Семёнович, вы посмотрели? – интересуется один из физруков, Валерий Не-помню-чеевич Колобков. Он у нас, кстати, мелкий и лысый, правда, в объёмах слегка подкачал – до настоящего колобка ему толстеть и толстеть.
– Я отправил трудовика, – опускает глаза директор (не от смущения, просто он выше). – Скоро придёт.
Трудовик появляется минут через пять: высокий, сутулый, взъерошенный и без шапки. На вид ему лет двадцать пять, и для него наша школа это первое место работы.
Мне сложно представить, кто в двадцать первом веке пойдёт учиться на трудовика. Народ идёт в педагогические вузы или по принципу «куда взяли», или как продолжатель учительских династий. Но трудовик не очень похож на представителя династии, да и особых способностей к этому делу у него явно не наблюдается. Зато он хотя бы не жалуется (поневоле вспомнишь нашего физика, тот вечно ходит с кислым лицом).
Впрочем, сейчас и трудовик не выглядит особо довольным.
– Г-галина там, – запинается он, – сидит. Голова на столе, лицо набок, вся… синяя. Рядом лужа…
– Крови? – уточняю я. На меня тут же шикают. А что тут такого? Вопрос, как по мне, резонный.
Трудовик запускает в волосы пятерню. Директор убирает телефон в карман, физруки отлипают от стеночки, я навостряю уши и подозрительно щурю глаза.
– Н-нет. Какая-то засохшая хрень вроде пены. Вот здесь, – он машинально подносит конечность к своей небритой физиономии, но тут, спохватившись, вертит ладонью в воздухе, – у лица.
– Ключи? – хищно осведомляется директор. И ведь никто, заметьте, его не затыкает!
– Рядом, на столике.
– Так-так, – директор ощутимо мрачнеет.
Я уже говорила, что он плохо скрывает эмоции? Так вот, по сравнению с обоими физруками Борис Семёнович просто Джеймс Бонд. За покерный стол им лучше вообще не садиться; впрочем, за «мафию» тоже. Хотя… да кто бы говорил! Я, кстати, тоже далеко не секретный агент – саму себя, мне, конечно, не видно, но окружающие наверняка отмечают что-то вроде неестественно бледности. А ещё у меня пальцы дрожат.
– Ломаем дверь? – предлагает Колобков. Директор хмурится, сводит брови на переносице, окидывает железную створку подозрительным взглядом и неуверенно заявляет:
– Сможете снять с петель?