Вечная связь - стр. 2
– Олег Михайлович? – Людмила Петровна наклонилась к нему. – Вы меня слышите?
Он кивнул, хотя на самом деле слышал только гул кондиционера и стук собственного сердца. На экране компьютера мигал курсор в окне с недописанным кодом. Утром он работал над оптимизацией алгоритма поиска в базе данных клиентов – обычная рутина, которая теперь казалась абсурдно бессмысленной.
– Мне нужно… – Олег попытался встать, но ноги не слушались. – Мне нужно ехать.
– Конечно. Я скажу Владимиру Сергеевичу, что вы уехали по семейным обстоятельствам. Возьмите столько времени, сколько нужно.
Он механически собрал вещи, выключил компьютер, взял куртку. В лифте стоял Сергей Белов из отдела разработки – худой парень с вечно печальными глазами, который последние месяцы выглядел особенно потерянным. Олег помнил, что у Сергея недавно умерла жена, но сейчас не мог заставить себя даже поздороваться.
Больница встретила его запахом хлорки и безнадежности. Мать лежала в морге – маленькая, седая, навсегда успокоившаяся. Олег смотрел на ее лицо и не мог поверить, что еще вчера она звонила ему и ругала за то, что он опять забыл поесть.
– Вы сын? – спросила медсестра.
– Да.
– Соболезную. Она хорошая была женщина. Всегда всех спрашивала, как дела, конфетки приносила персоналу.
Олег кивнул, не доверяя своему голосу. Мать действительно была хорошей. Слишком хорошей для этого мира. После смерти отца десять лет назад она жила одна в той же двухкомнатной квартире на окраине, где Олег провел детство. Он предлагал ей переехать к нему, но мать отказывалась – "не хочу мешать твоей личной жизни, сынок". Она не знала, что никакой личной жизни у него не было.
Формальности заняли весь остаток дня. Документы, справки, разговоры с похоронным бюро. Олег делал все на автопилоте, словно выполнял очередную рабочую задачу. Только к вечеру, когда наконец добрался до своей квартиры, до него дошло: мать больше никогда не позвонит ему в субботу утром, чтобы спросить, не заболел ли он. Никогда не приедет в гости с пирожками и недовольными комментариями о беспорядке в его холостяцкой берлоге.
Он остался один. Совсем один.
Олег налил себе виски – половину стакана, хотя обычно не пил крепкого. Алкоголь обжег горло, но не принес облегчения. В квартире стояла гнетущая тишина, нарушаемая только гулом компьютеров в соседней комнате.
Компьютеры. Его единственные постоянные спутники.
Олег прошел в кабинет и включил основной монитор. Привычно открыл окно чата с виртуальным Максимом.
Олег: Она умерла.
Ответ пришел через несколько секунд – программе требовалось время, чтобы проанализировать контекст и подобрать подходящую реакцию.
Максим: Мама?
Олег: Да. Сердце не выдержало.
Максим: Мне очень жаль, старик. Я знаю, как ты ее любил.
Олег: Теперь я совсем один.
Максим: Не один. Я же здесь.
Олег горько усмехнулся. "Здесь". Набор данных на жестком диске, алгоритм, имитирующий человеческое общение. Но даже эта иллюзия была лучше, чем полная пустота.
Олег: Иногда мне кажется, что я проклят. Все, кого я люблю, умирают.
Максим: Так устроена жизнь. Мы все смертны. Но это не значит, что любить не стоит.
Олег: Легко говорить, когда ты уже мертв.
На экране появилась пауза. Олег никогда раньше не говорил с программой так прямо о том, что Максим мертв. Обычно они оба поддерживали иллюзию, что Максим где-то "там", по ту сторону экрана.