Ванильная булочка. Рассказы - стр. 3

– Вот гад, – проговорил один из работников.

Они дружно подошли к Мише и стали проверять пульс.

Долго они ощупывали тело. Миша был мёртв.

Я не стану вам плакаться и говорить, что виноваты все вокруг меня, но только не я. Просто я расскажу вам, как всё было на самом деле, без прикрас. Ну а вы решайте сами, кто есть кто в моей истории и почему всё это произошло именно со мной. Начну я, пожалуй, свой рассказ с того самого вечера, когда я встретил в троллейбусе своего старого знакомого Виталика Иванова. С ним мы учились в юности в одном профессиональном училище на сварщиков. После окончания училища больше мы с Виталиком не встречались, хоть и жили в одном городе. Так бывает.

Одет Виталик был с иголочки. Видимо, зарабатывал хорошо. Вышли мы на остановке, поболтали минут десять, и пригласил он меня на свой день рождения. Правда, день рождения у него вчера был, ну а что бы нам не отметить такое событие ещё разок. Назвал он мне свой адрес, я пообещал не опаздывать.

Подарок Виталику я не стал покупать, а взял хороший букет для его жены. Пришёл я вовремя. Виталик усадил меня за шикарный стол, видимо, собранный именно для меня. Хоть и немного было блюд, но вкуснейшие. Одну бутылочку уговорили, вторую достал товарищ. Жена его ушла спать, и остались мы вдвоём.

– Шикарно живёшь, – улыбаюсь я.

– Не жалуюсь, – наливает товарищ дорогой коньяк в мою рюмку.

– Надеюсь, не секрет, где ты работаешь?

– Секрет, – закусывает Виталик.

Через час нас развезло, и тут началось.

– Ты, Колян, мне не завидуй, – заплетается язык у Виталика, – деньги – это зло. Деньги меняют душу человека, и не в лучшую сторону. Нет денег – спишь спокойно. Есть деньги – совсем не спишь а всё думаешь, куда их выгодно вложить. Я вот завтра думаю свои в банк к другу положить… Очень выгодно.

– И много? – вырвалось у меня.

– Много, – соглашается Виталик, – ты столько не видел. Хочешь покажу?

– А ты что, дома, что ли, их держишь?

– Ну конечно, – поднимается Виталик из-за стола, – мне бояться в моем городе некого. Уважаемых людей знаю.

Виталик принёс из спальни дипломат, водрузил его на стол возле меня и раскрыл.

– Видал?

У меня закружилась голова. Дипломат был заполнен баксами. Доверху заполнен. Это сколько же здесь? Да тут не на одну жизнь хватит. Можно до конца дней греть брюхо на пляже и поедать экзотические фрукты. Вот это да-а. Ну Виталик даёт. Столько не заработать. Видимо, он действительно в каком-то сомнительном бизнесе.

– Видал? – закрывает Виталик дипломат и ставит его возле своих ног.

– Обалдеть, – выдохнул я.

– И не подумай, что это у меня последние, – криво улыбнулся товарищ.

– Я и не думаю, – чувствую я, как поднимается у меня давление. – Молодец.

– А ты чего красный такой? – смотрит на меня товарищ.

– Давление, видимо, поднялось при виде таких денег, – поднимаюсь я из-за стола. – Пойду я.

– Да куда ты пойдешь ночью, – улыбается товарищ, – оставайся у меня до утра! Вон на диванчик ложись.

– Да неудобно, – пробую я отказаться.

– Перестань. Мы же не чужие люди. Ложись давай, отдыхай, – пошатываясь, уходит Виталик. – Я тоже пойду. Спать. Спать…

Я выключил свет и включил ночник. Прилёг на диван. Хорошо, что подушечки маленькие были. Удобно устроился. Хороший мужик Виталик. Не стал ночью пьяного выгонять. Да и голова разболелась. Действительно, отдохну здесь до утра. И тут меня передёрнуло… Под столом я увидел дипломат… Дипломат с баксами…