В плену измены - стр. 12
Захожу в свой кабинет и сразу же погружаюсь в рабочие процессы. Нескончаемый поток звонков, встречи, изучение документации. Уже к обеду, чувствую себя ковриком, по которому хорошенько потоптались.
На обед, меня насильно утаскивает мой зам и хороший друг – Грачевский Алексей Платонович, а для меня, просто Лёша.
– Влада, нельзя столько работать, – отчитывает он меня. Через дорогу от нашего офиса, есть отличный ресторанчик, в котором мы регулярно обедаем, туда мы и направляемся.
– Как съездил? Как родители? – спрашиваю, когда садимся за столик. Лёши не было у нас на празднике в субботу, он навещал родителей в соседнем городе. Они с Костей друг друга недолюбливают, поэтому Грачевский сразу меня предупредил, что не придёт.
– Съездил нормально. Родители как всегда, мама в огороде копается и папу припахивает, а отец на рыбалке пропадает. Хорошо у них там, красиво. Лес, речка рядом. Отличный дом я им купил, самому нравится, – он улыбается широкой открытой улыбкой. Лёша старше меня на два года, но уже многого добился для двадцати восьми лет. Первоклассный специалист, которого мне посчастливилось переманить у конкурентов. Те, уже, кстати, не работают, разорились года два назад.
– Лёш, ты прекрасный сын. Обеспечиваешь родителям достойную старость – это похвально.
– Ну, ты тоже своих неплохо обеспечиваешь. Я так понимаю, столица им нравится больше, чем наш южный город? – Леша делает заказ за нас обоих, за годы знакомства, он изучил мои вкусы досконально. Я не любитель экспериментов, почти всегда заказываю одно и тоже.
– Не говори. Мои родители – это не твои. Никаких рыбалок и огородов. Театры, музеи, экскурсии – вот что им по душе. А я и не против. Мама всё пытается приобщить Егора к искусству, но пока безрезультатно. Сыну ближе спорт и всё, что с ним связано, ну, ты же знаешь. – Егору уже почти семь, он окончил первый класс, бегло говорит на английском и профессионально занимается футболом. О сыне я могу говорить часами, он – моя отдушина.
– Мужик растёт, – соглашается Лёша.
Официант приносит наш заказ и мы принимаемся за еду.
Расправившись с основным блюдом, я думаю: а не заказать ли свой любимый десерт? В этот момент к нашему столику подходит официант и ставит передо мной тарелку с песочной тарталеткой усыпанной ягодами малины. Десерт, о котором я только что думала.
Поднимаю удивленный взгляд на Лёшу, он отвечает мне хмурым из-под бровей.
Нет, это точно не он заказал. Я бы услышала.
И тут на помощь приходит официант:
– Комплимент от хозяина заведения, – поясняет он.
– А хозяин у нас кто? – интересуюсь, откусывая кусочек тарталетки. М-м-м, божественно!
– Клим Иванович Батурин, – отвечает обслуживающий нас парень. Десерт попадает не в то горло и я начинаю кашлять, быстро запиваю водой. Незаметно оглядываюсь по сторонам и натыкаюсь на сидящего в конце зала, в трёх столиках от нас, импозантного брюнета. Батурин сидит развалившись на кресле и не сводит с меня пристального взгляда. Он ждёт мою реакцию на свой жест.
Хочешь поиграть со мной, сукин сын? Хорошо, я принимаю вызов.
Смотрю на него в ответ и обводу языком верхнюю губу, на ней осталось немного крема, мне сладко. Киваю Климу в знак благодарности и он тоже слегка склоняет голову в ответ.
– Кто это? – Вздрагиваю от резких слов и перевожу взгляд на своего заместителя. Признаться честно, я успела забыть о его присутствии. Батурин из тех мужчин, которые забирают всё внимание окружающих на себя.