#в_чёрном_теле - стр. 25
Инга медленно шла сквозь толпу. Слева на танцполе колыхалась чёрно-серая масса, туда пока лучше не ходить. Справа был подиум, ярко освещённый и на уровень выше, – танцевали, как на сцене. По центру огромного зала – бар, он походил на открытый со всех сторон ресепшен в отеле. Инга с трудом прорвалась к стойке, но присесть было некуда. Подняла глаза вверх – под потолком качались три надутых гелием коня с квадратными улыбками во все зубы.
– Добрый вечер, дайкири, пожалуйста! Что? Что? Один, да!
Бармен, худой молодой человек, похожий фигурой на мальчика с репродукции, быстро сделал ей коктейль.
Инга развернулась к танцующим. Это был выход красоток – танцевали одни девушки, по-змеиному изгибаясь и отбрасывая волосы назад, картинно, с вызовом. Ни одной хипстерши в ботиночках и футболке – все были сплошь на шпильках и в мини, талии подчёркнуты, каждое движение отточено. Обнажённые руки и плечи в лучах лазера светились по-лунному.
Проклятый бодишейминг. Скоро забудут, как выглядит нормальная женщина. Вон картины уже переписали.
Как обычно в минуты раздражения, она почувствовала голод. Сэндвич с семгой оказался куцым чёрствым бутербродом.
– Это всё, что у нас есть, – улыбнулся бармен с бейджиком «Слава».
Тот самый Славик, с которым разговаривал Безмернов по телефону?
– Всегда у вас так много народу?
В грохоте бита говорить было невозможно. Да это и не предполагалось. Инга и бармен читали реплики друг друга по губам.
– Не, недавно стало. Раскрутились понемногу. А вы одна?
– Подругу жду. Мы договорились у бара в десять, но я её не вижу. И связи нет. Вайфай какой у вас?
– Никакого нет.
– А кто рисовал картины?
– Друг нашего хозяина. Самоучка. Ему по приколу было, а нам – интерьер.
– Выставляется?
Он помотал головой.
– Умер. Скурился.
Слава покрутил бокал со льдом в воздухе, потом выкинул лёд и отмерил в бокал пятьдесят виски. Это выглядело так, словно художник при жизни состоял из бессмысленно дребезжащих ледяных кубиков, но, преставившись, обрёл крепость благородного напитка.
Музыка стала тише. Инга хотела ещё расспросить про художника, но бармен отвлёкся на другую гостью. Он перегнулся через стойку – она что-то говорила ему, прижимая губы к уху. Потом протянула купюру, которую он быстро спрятал.
– Место знаешь? – донеслось до Инги. – Ну, отлично.
Слава вдруг ловким движением выхватил из бара две бутылки с ликёром и принялся жонглировать, сначала небрежно перекидывал их за спиной, потом всё резче и рискованней подбрасывая вверх. К бутылкам добавился шейкер – они описывали ровные круги, бармен поочерёдно прокатывал их от плеча до кисти, ставил на баланс.
Рейв сменился прозрачной танцевальной мелодией.
Флейеринг завершился фееричным вращением бутылок. Зрители завизжали. Слава небрежно поклонился и ушёл на другую сторону бара.
Инга поискала глазами девушку, сделавшую заказ, но её нигде не было видно. Не было и коктейля, который должен был быть приготовлен в ходе этих искусных манипуляций. Но девушка отдала бармену деньги. За что?
Когда Слава вернулся, Инга приканчивала дайкири.
– Что-то я засыпаю, хочу что-нибудь бодрящее. На ваш вкус, сделаете?
– The Donald – самое то. Рецепт нашего шефа. Вставляет так, что аж ракеты в глазах.