Украденная жена - стр. 22
Моя душа разрывается на лоскуты. Семь лет я живу с Филатовым, знаю его, чувствую. Беда черной тенью нависла надо мной, но худо будет всем. Меня снова пробирает холодом, ведь супруг уже вернулся домой, и сейчас в него опять вселился злой дух.
Полетит не одна голова, я захлебнусь в вязкой горячей пучине, что воняет кровью.
Мне не страшны смерть и ад, в который непременно попаду после, и уж тем более я не боюсь Евгения. Просто муж все равно найдет меня — так всегда было и будет.
Нужно решиться и, наконец, шагнуть в неизвестность.
Моя участь предрешена, но я могу дать шанс на спасение Россу. Филатов никогда не узнает, кто стал виновником моего похищения.
Я совершенно не догадываюсь, что творится в голове мятежного плута, и не хочу знать. Возможно, он еще хуже, возможно, притворяется, как и все. Не по большой любви украл меня — Росс понял тайные пристрастия моего мужа.
Я слышу, как стучат ботинки по каменной дорожке во дворе, слышу дыхание за спиной, напрягаюсь, поджимаю пальцы на ногах, обнимаю себя руками.
— Поймал! — задыхается Росс, кладет ладонь мне на плечо.
— Ты не запираешь двери? — не оборачиваясь, спрашиваю.
— Зачем? С покоцанными коленками все равно далеко не убежишь, — слегка давит, подтягивает к себе ближе, упирается подбородком мне в макушку.
— Бессмысленная трата времени, — смотрю перед собой через распахнутые ворота, — оставь эту затею, Владислав погубит тебя.
— Варвара Степановна, — с укором отвечает мне Росс, — ты сама непосредственность. Хотя… — его рука скользит по мягкой ткани халата, задевает предплечье, спускается к пояснице. — Вали! — подталкивает вперед, потом еще.
На носочках перебираю ногами, когда он одним резким движением захлопывает ворота. Я остаюсь за пределами территории, растерянно озираюсь по сторонам. Сердце охватывает паникой, я больше не чувствую холода.
Вот она — долгожданная свобода. А дальше-то что?
И я на секунду замираю, делаю глубокий вдох и медленно иду в темноту, вдоль по улице, сама не зная куда. На мне нет ничего, кроме халата, в края которого я с силой цепляюсь, будто он спасет меня.
Скрежет ворот за спиной заставляет ускорить шаг, почти бежать, но Росс снова настигает:
— Вот честно — думал, обратно проситься начнешь, — ругается мужчина, смотрит вниз. — Еще и босая! Менингитом заболеть хочешь? Ну…
Снимает с себя куртку, нервно накидывает мне на плечи, матерится, подхватывает на руки.
— Эта болезнь не от ног, — спокойно отвечаю, немного согреваясь.
Росс дышит тяжко, сказала бы даже — сопит, но сдерживает себя и марширует обратно, будто робот. Только внутри дома освобождает меня и спешит запереть дверь, но сначала размахивает связкой ключей рядом с моим носом. Шут.
— Хрен тебе, Срань Пушистая, а не побег! — самодовольный Росс с самодовольной мордой вальяжно идет к лестнице. — И не беси меня больше, последний раз предупреждаю!
Молча смотрю на мышцы обнаженной мужской спины, что содрогаются при каждом последующем шаге. Он очень красив, высок, физически силен. Росс явно выделяется из толпы, его просто невозможно не заметить среди серых лиц.
Дожидаюсь, пока он зайдет в комнату, и только тогда поднимаюсь наверх. Шаркая ногами, плетусь к кровати, падаю ниц и тут же поворачиваюсь на бок, поджимаю колени к груди. Кусаю губы, закрываю ладонью рот, чтобы вездесущий Росс не услышал мой тихий плач.