Угонщики - стр. 35

– Что ж, извините за звонок и до…

– Нет-нет, Вика, не вешайте трубку! Вы меня заинтриговали… А что если мы просто встретимся, и постараемся узнать друг друга?

– Пуркуа па? – как сказала бы ваша парижская Вика.

– Прекрасно, тогда давайте где-нибудь в центре.

– От меня это далековато. А машина у вас есть?

– Да.

– Тогда заезжайте за мной в Крылатское. Кстати, что у вас за машина?

– Серая «Ауди». Куда именно и во сколько за вами заехать?

Вика объяснила, после чего бросилась собираться. Два часа спустя она вышла из подъезда и сразу увидела Демьяна, ожидавшего ее с большим букетом темно-красных роз, замечательно гармонировавшим с цветом мокрого асфальта «Ауди».

Они мгновенно узнали друг друга, вспомнив, что познакомились год назад на персональной выставке-продаже Тимофея. Демьян любил приобретать картины неизвестных художников, считая это своеобразной лотереей. А вдруг они прославятся и тогда их картины баснословно подскочат в цене? Таким образом, у него собралась неплохая коллекция, насчитывавшая свыше ДВУХСОТ полотен.

Вике он сразу понравился – не старше сорока лет, интеллигентная внешность, стройное тело, светлый высокий лоб, ухоженное лицо и руки, стрижка «Денди», одет со вкусом человека, отоваривающегося в Европе, да и машина почти новенькая. Да и Демьян заметно расцвел при виде ее загорелого пупка, в который теперь была вставлена золотая сережка в виде дельфинчика.

Вечер удался на славу! Дорогой ресторан, изысканная беседа, катание на катере по Москве-реке и томный поцелуй в губы на прощание. Бедный Тимофей! Мало того, что Вика ни разу не вспомнила о покинутом любовнике, так ведь она еще пожалела о том, что с ходу не завела себе нового!

День догорал. Крутые, перемешанные в архитектурных стилях дома Москвы казались еще сумрачней и угрюмей. Дикие каменные джунгли, населенные роботами и машинами. Ни единого признака жизни в этих безбрежных, онемевших постройках. Но обманчива эта тишина и безлюдность…

Друзья вернулись во Всеволожский переулок с дюжиной бутылок пива и четырьмя большими вялеными лещами. Тимофей достал гитару, и они порадовали претенциозных соседей исполнением задушевных русских песен и старинных романсов.

Наконец, когда всё пиво было выпито, а от лещей осталась лишь чешуя да кости, Ромик встал и заявил, что поедет домой.

– Ты же после пива! – удивился Тимофей.

– Да и черт с ним! Отнимут права – значит судьба такая. Будем оба пешком ходить.

– Поступай, как знаешь, – безучастно ответил художник, тихо перебирая струны.

После ухода Ромика, он отложил гитару и подошел к окну. Вскоре, на него накатил столь острый приступ тоски и уныния, что он тщательно вымыл руки с мылом дабы избавиться от запаха рыбы, и стал собираться.

Тимофей уже по опыту знал, что лучшее средство от подобного состояния – это работа. Он шагал по улице, торопясь, будто боясь опоздать на последнюю электричку. Через двадцать минут он уже был в мастерской. Придя, почти прибежав туда, Тима не сразу приступил к делу. Поначалу он сел за рабочий отцовский стол, на котором лежал истрепанный старый молитвенник. Глубоко верующим он себя не считал, но не убирал его со стола с тех пор, как унаследовал мастерскую. Молитвенник ему подарила бабушка: благоговейно прикасаясь к вытертому до матерчатой основы переплету, Тимофей пытался вспомнить детство. Оно возвращалось обрывками воспоминаний, не складывающимися в единое целое кусками картинок: молодой отец поднимает его на руки, широко улыбается бабушка, подходит мать и целует его в лицо…