Убыр: Дилогия - стр. 42
– А сок где? – спросила Дилька разочарованно.
Я хотел сказать: «Сама возьми», но решил не обострять, наклонился, вынул упаковку и сунул Дильке в руки.
– А еще есть? – спросили за спиной со странным акцентом.
Дилька зыркнула мне за голову, быстро оторвала соломку и ткнула один ее кончик в коробочку, другой – в губы.
Спрашивал не взрослый.
И был он, судя по дыханию, не один.
Так.
– Нет, – сказал я, не оборачиваясь и надеясь, что пронесет.
Щас.
– А если подумать? – спросил парень и быстро сел рядом со мной.
Второй – напротив, но не придвигаясь к Дильке, которая поспешно досасывала сок. Он был в черной шапке, черной куртке с рыжей меховой опушкой и джинсах, конечно, а сам пухловатый и с обветренными губами, которые все время облизывал. Тот, что рядом со мной, был дохлый и прыщавый, а одет так же, только провонявшая куревом куртка была темно-синей.
Он протянул мне ладонь и сказал:
– Здоров, земляк.
Сердце у меня заколотилось, но я очень постарался этого не показать и вообще не двигаться. Пацаны на боксе предупреждали, чтобы руку не давал и вообще не позволял себя зацепить. Не обездвижат, так докопаются – не так подал, чего так жмешь, самый сильный, что ли, и так далее. Обычно докапываться все-таки без свидетелей предпочитают, а тут прилюдно затеяли – совсем отмороженные, что ли?
А, нет, все нормально.
– Ты чего такой деловой тут сидишь, руку не даешь? Крутого дал, малой? – спросил дохлый.
– Я тебя не знаю, – ответил я.
– И чё? Невозбранно борзеть можешь?
Я удивился такому словарному запасу при таком заметном акценте и сказал сквозь грохот крови в голове:
– Диль, все нормально.
Дилька кивнула, не переставая переводить округлившихся глаз с одного гопа на другого.
– Нормально, Диль, нормально, – подтвердил дохлый, убрав наконец руку. – Сейчас с твоим абыкой побазарим маленько – и дальше соси чего дадут.
– Базар фильтруй, – сказал я и тут же пожалел.
Не говорить надо было, а в нос бить, локтем, я удобно сидел. Упустил момент. Может, и хорошо: пухлый лыбился неудобно для меня и слишком близко к Дильке. И потом, чего они руки в карманах курток держат – вдруг там ножи. У меня тоже, конечно, нож есть, но я ж не умею с ним. К тому же от ментов подальше так его заныкал, что вынимать полчаса буду.
На помощь позвать? Глупо. Да и кто поможет, кругом вроде бабки одни. И вообще унизительно.
Блин, вот попали.
Ладно, не отболтаюсь, так отмахаюсь. «Будут обижать – не обижайся», как Михалыч говорит. Если у них ножей нет, конечно. Да и если есть – выбирать не из чего.
– Ага, – легко согласился дохлый. – У тебя с фильтром?
– В смысле? – не сдержался я, уж больно удивился.
– Что тупишь? Курить есть?
– Пить пить, – сказал я привычно: «пить» самая хорошая пара и для «курить», и для «есть».
Гопы не поняли, зато возмутились.
– Что ты лепишь? – спросил дохлый. – В башке ремонт, так поправим по-бырому.
– Рискни, – сказал я, собравшись.
– Спортсмен типа не любиться какой, – сказал наконец пухлый, который заметил и правильно прочитал мои движения. У него тоже был акцент, но нормальный, татарский.
– Ага. Боюсь, блин, сейчас вообще, – подхватил дохлый. – Ты куда едешь, спортсмен?
– Вперед.
– А конкретней?
– Прокурорский типа? – спросил я, уже не пытаясь сообразить, правильно ли я говорю.
– Таможенный. Ты, спортсмен, по нашему району едешь, Арскому. Это наша земля.