Ты знаешь, мама, он какой... - стр. 8

Храб­ри­лась. От­ча­ян­но бо­ро­лось со сво­ей ро­бо­стью. Из по­след­них сил строи­ла рав­но­душ­ную мор­даш­ку. Этот са­мо­уве­рен­ный на­хал дол­жен счи­тать, что для ме­ня он не име­ет ни­ка­ко­го зна­че­нья.

При­сталь­но по­смот­ре­ла на не­го, вы­пол­няя неж­ное тре­бо­ва­ние.

Этот Мо­ро­зов вро­де ум­ный му­жик, но при этом про­яв­ля­ет фее­ри­че­скую глу­пость пе­ред жен­ской хит­ро­стью. Ма­ма без осо­бых уси­лий ма­ни­пу­ли­ру­ет им. Уму не­по­сти­жи­мо! Она раз­ру­ши­ла жизнь его род­ной се­ст­ры, а он при этом про­дол­жа­ет кру­тить­ся воз­ле не­ё и бе­жит по пер­во­му же тре­бо­ва­нию. Ка­ким бы силь­ным и не­за­ви­си­мым ни ка­зал­ся му­жик, но пе­ред жен­ским обая­ни­ем, ока­зы­ва­ет­ся, со­вер­шен­но без­за­щит­ным. Жаль, что я не взя­ла от ма­те­ри да­же ми­ни­маль­ной час­тич­ки её при­род­но­го оча­ро­ва­ния.

– О чём ты ду­ма­ла? – Его бар­хат­ный го­лос рез­ко про­зву­чал, за­став­ляя вновь ис­пы­ты­вать стыд. – Ли­за, ты уже не под­рос­ток. Как мож­но сры­вать­ся на ночь гля­дя из до­ма. Ты хоть пред­став­ля­ешь, что ….

Мо­ро­зов мгно­вен­но за­крыл рот и, гнев­но цок­нув язы­ком, уб­рал ру­ку от мое­го ли­ца.

Слег­ка на­ду­ла щёки. От­чи­ты­вал ме­ня, слов­но он мне близ­ким че­ло­ве­ком при­хо­дит­ся. То­же мне…

Ви­но­ва­то по­хло­па­ла гла­за­ми, по­сте­пен­но осоз­на­вая, что как бы там ни бы­ло, но в над­мен­ных ре­чах муж­чи­ны при­сут­ст­во­ва­ла до­ля прав­ды.

По­ве­ла се­бя как ма­лень­кая, оби­жен­ная, ка­приз­ная де­воч­ка.

Он вол­но­вал­ся. Без со­мне­ния, вол­но­вал­ся…Пе­ре­жи­вал, толь­ко вот во­все не из-за ме­ня, а из-за ма­те­ри.

Лю­би­ла ма­му, но долж­на быть че­ст­на с са­мой со­бой, она са­мая на­стоя­щая стер­ва, пе­ред ко­то­рой, не мо­жет ус­то­ять ни один муж­чи­на, вклю­чая все­мо­гу­ще­го, хлад­но­кров­но­го Мо­ро­зо­ва Пла­то­на Ар­кадь­е­ви­ча.

Я не мо­гу и ни­ко­гда не бу­ду та­кой пре­крас­ной со­блаз­ни­тель­ни­цей, мне не да­но так рас­ка­чи­вать силь­ный пол на эмо­ции, её стра­те­гия, ко­то­рая иной раз идёт в пол­ный раз­рез с мо­раль­ную, чер­тов­ски эф­фек­тив­на.

«Кра­со­та те­лес­ная ни­чтож­на, без ду­шев­ной пре­лес­ти она спо­соб­на про­бу­дить в нас лишь от­вра­ще­ние и стыд. В то же вре­мя чис­тая свет­лая ду­ша на­кла­ды­ва­ет да­же на не­взрач­ное тело - от­пе­ча­ток све­та, про­бу­ж­даю­щий при взгля­де на не­го са­мые тё­п­лые чув­ст­ва». Бред! Ро­ман­тич­ное, не­вин­ное вы­ска­зы­ва­ние, ко­то­рое не име­ет ни­ка­ко­го от­но­ше­нья к ре­аль­ной, ци­нич­ной жиз­ни.

Се­рой по­сред­ст­вен­но­сти, да­же бу­ду­чи чер­тов­ски ум­ной и со­об­ра­зи­тель­ной ни­ко­гда не до­бить­ся ус­пе­ха сре­ди муж­чин, ко­то­рые, как из­вест­но, лю­бят гла­за­ми, а да ума час­тень­ко де­ло и не­до­хо­дит.

– Пла­тон Ар­кадь­е­вич, а у вас со­вер­шен­но нет чув­ст­ва гор­до­сти и муж­ско­го дос­то­ин­ст­ва? – С от­кро­вен­ным со­жа­ле­ни­ем ос­мот­ре­ла оза­да­чен­но­го Мо­ро­зо­ва, ко­то­рый яв­но не ожи­дал по­доб­но­го, ос­кор­би­тель­но­го во­про­са.

Мо­ро­зов хо­лод­но ус­мех­нул­ся.

– По­яс­ни?

Брезг­ли­во фырк­ну­ла.

– Не бу­ду, – ка­приз­но и дерз­ко объ­я­ви­ла я. – Соб­ст­вен­но, мо­же­те не от­ве­чать на этот во­прос, – не­при­нуждённо за­стег­ну­ла его ко­жа­ную курт­ку на сво­ей гру­ди, де­лая вид что во­прос был за­дан не­вз­на­чай, но при этом по его гла­зам, в ко­то­рых за­по­лы­ха­ли злоб­ные ис­кри, ста­ло по­нят­но, что я его за­це­пи­ла. – Про­сто так бряк­ну­ла.