Ты у меня под кожей - стр. 6
«Подстилка… Подстилка… Подстилка»… – звучит в голове.
Которая, ко всему прочему, не становится моложе.
– Может быть, тебе стоит попытаться узнать, кто стоит за этим делом, и…
– И что?
Наташа пожимает пухлыми плечами:
– И попытаться на него выйти.
– Смешно, но, кажется, это мне и так известно.
Шампанское идет у Наташки носом. Она откашливается, смаргивает слезы с глаз.
– Серьезно?
– Орлов! Помнишь, я тебе рассказывала о симпатичном мальчишке, который мне васильки таскал в учебке?
– Тот, который недобитый шпион?
– Недобитых шпионов не бывает, – смеюсь, хотя в глазах стоят слезы. Еще чуть-чуть, и скачусь в истерику.
– Так это же все упрощает!
– Думаешь?
– Ну да. Если он к тебе неровно дышит… – Наташкины глаза загораются азартом. – Послушай, он женат?
– Насколько я знаю – нет. А ты к чему ведешь? – я сощуриваюсь, как если бы сама буквально пару минут назад не думала об этом.
– Ты могла бы его обаять и попросить для отца снисхождения. Если он такой крутой – глядишь, чего и получится.
– Поверить не могу, что это говоришь мне ты. Та, которая годами убеждала меня научиться ценить себя и свое тело.
– Ну, я же не толкаю тебя к нему сразу в постель! – тушуется Наташа.
– А чем, ты думаешь, мне придется расплачиваться? Если, конечно, допустить мысль, что до этого вообще дойдет? – цинизм слов царапает горло, душит. Я откашливаюсь и отворачиваюсь к стене. Сама не знаю, на что обижена. Ну, а что? Одним мужиком больше – одним меньше. Подумаешь… Такая незамысловатая логика всем понятна.
– Сашка… Саш, извини. Я правда глупость какую-то сморозила. Это с перепугу – не иначе. Ну, прости дуру, Саш… – Наташа протягивает руки и с силой прижимает меня к себе. Я чувствую легкий исходящий от ее дыхания дух алкоголя и свежий аромат духов.
– Конечно, глупость. Разве не глупо думать, что он через столько лет все еще во мне заинтересован?
– Но ты ведь говорила, что после он тоже к тебе подкатывал? Хотя нет, не слушай меня! Бред это все. И тебе совершенно точно не надо. Не может быть, чтобы не было другого выхода.
– Да, наверное.
На самом деле выхода я как раз и не вижу. А соглашаюсь с подругой лишь для того, чтобы ее успокоить.
– А что, если тебе с ним просто поговорить? По старой дружбе? От тебя же не убудет?
– Господи, Наташка, я ведь тогда его клоуном выставила перед целым взводом.
– Это когда оставила его без трусов в бане?
– Ну да.
– Он сам виноват. Не нужно было на тебя спорить! К тому же, судя по тому, что он потом еще не раз к тебе подкатывал, обошлось без душевной травмы.
– Он слишком мужик для этого, – признаю очевидное.
– Ну? Вот видишь!
– Что ты мне предлагаешь?! – злюсь.
– Так ведь я уже сказала. Поговори с ним.
– Он – профессионал, – вздыхаю тяжело, – и не станет мешать личное с работой. К тому же, господи, Нат… Пятнадцать лет прошло. Я уже не та шикарная красотка, которая вскружила голову солдату. В иерархии мы давно поменялись местами.
– Просто поговори с ним. Прямо сейчас! По горячим следам. Потом, как ты понимаешь, будет поздно.
С сомнением кошусь на подругу. Не знаю, как быть. Тревога за отца звенит внутри, и в какой-то момент этот звон становится таким громким, что заглушает собой все другое. Голос совести, страх, сомнения… Я медленно поднимаюсь.
– Знаешь, думаю, ты права. Мне действительно нужно поговорить с ним.