Ты не мой Boy - стр. 12
Стреляет сигаретой в урну. Закидывает в рот жвачку.
Какая странная фотосессия... Снимаю с телефона блокировку. Включаю камеру.
- На селфач переключи.
Неожиданно обнимает сзади, резковато вжимая в себя.
- Улыбайся, Малышкина, чего застыла? - горячо шепчет мне в ухо. - Или ты не рада теплым объятиям Спарты?
- Рада... - улыбаюсь, вжимаю голову в плечи, чтобы уклониться от слишком острых ощущений.
Придерживает мою руку, направляя экран на нас. Камера ловит вывеску Спарты на заднем фоне.
Нажимает на пуск. Камера делает серию фоток.
Дэн кусает меня за кромку уха, касаясь горячим языком. В глазах - вспышка. Пискнув, вырываюсь.
Посмеиваясь, забирает телефон.
Листает серию из двадцати четырех фоток.
Хозяйничая, вбивает свой номер. Отправляет пару штук себе. Самые четкие и хорошо удавшиеся. Одну ставит мне на заставку.
- Это должно быть здесь. Плата за Спарту.
- Ок... - растерянно смотрю на наши веселые игривые лица.
- Второй пункт платы - никому и ничего не пояснять по этой фотке. Ни слова! И не удалять.
- А ты прям с лютой придурью! - закатываю я глаза. - Но, как скажешь. Все? Я расплатилась? Могу быть свободна?
- Да.
- И слинять на все четыре стороны?
- Линяй... - идёт к водительской двери.
- Ладно. Прощай, Золотой рыб. Приятно было пообщаться. Пойду догонять попутчика.
- Стоп, - замирает с открытой дверцей.
Обходит машину, открывает мне дверь.
- Сядь, я тебя довезу.
- Да не надо. Здесь же близко...
- Пункт три, Малышкина! Сядь, я тебя довезу.
Выруливает на дорогу, покусывает губу, постукивая пирсингом.
Молча едем до моего дома. Дэн нервно стучит пальцами по рулю какой-то ритм. В машине нарастает накал. Притормаживает у подъезда.
Морщится недовольно. Цинично ухмыляется себе в зеркало.
В салоне играет что-то тяжелое. И мне кажется рядом со мной какой-то незнакомый мне Дэн. Не то, чтобы привычный - был хорошо знакомым. Но этот… К этому бы я подумала - садиться ли в машину и заключать бы с ним какие-то договора или нет.
Облизав губы, открывает рот…
Не надо... Молчи! - хочется попросить мне.
- Все. Давай. Пока.
Хрипло и прохладно. Словно передумав.
- Если нам обоим повезет, то больше не пересечёмся.
В лёгком раздрае иду домой.
Ой, странненький персонаж… Но мне даже немного жаль, что не пересечемся. И “барин” не будет меня больше “угнетать”. Но главное в этой истории - я в Спарте! Вау…
9. Глава 8 - Стратегия и тактика
- Тактическая цель - это краткосрочный желаемый результат задачи или миссии, - читает лектор
На моем телефоне заставка с Малышкиной.
И, не контролируя себя, периодически жму на сенсор.
Она такая там... живая! Смущённо сжимается после поцелуя в ушко. Улыбается, хвастаясь своим чёртовыми ямочками на щеках.
- Ну ты ещё подрочи, - толкает плечом в плечо одногруппник. - Двадцать раз уже посмотрел.
- Подрочил, не беспокойся за меня, братан.
- Корниенко! Может ли тактическая цель противоречить стратегической?
- Ещё как может, - вздыхаю я. - И, противореча друг другу, они даже могут меняться местами.
И какая, вот, теперь у меня тактическая - про краткосрочный результат, а какая стратегическая - про долгосрочный, хер его разберёт! Малышкин или Малышкина?
- Хм. Да, в некоторых случаях, могут. Молодец.
Короткий звонок оповещает об окончании занятия по тактике.
Пора в столовую.
Стаскиваю поднос сверху стопки.