Ты будешь наша - стр. 36

– Спасибо, ты всегда знаешь, как поддержать, – с иронией смотрю на неё.

– Ну а зачем ещё нужны друзья? – посмеивается Алёнка.

– Кстати, раз уж ремонту быть, от меня уже ничего не зависит, – усмехаюсь я. – Они в любом случае закроют ресторан, – опускаю взгляд на свои руки. – Только вид делают, что слушают моё мнение… В общем, я выдвину твою кандидатуру, как дизайнера интерьера. Время у тебя есть? – интересуюсь у подруги.

– Найдётся, – радостно восклицает Алёна. – Заказ, который мне подкинул Денис, только поначалу казался большим, а на деле клиент не привередлив и скромен, пару недель, и я закончу.

– Хорошо, – киваю. – В таком случае я скажу «боссам» при первом же удобном случае.

– Я тебя обожаю, – привстав, она чмокает меня в лоб.

– Ничего ещё не решено, – хмыкаю.

– И что? Я уже всё вижу, – задумчиво произносит и фокусирует взгляд на стене. – Оливковые стены, мраморный пол, светлые шторы… красота, – прикрывает глаза и качает головой.

Улыбнувшись её фантазиям, я допиваю чай и, посидев с ней ещё какое-то время, возвращаюсь к себе и ложусь спать. Уснуть, конечно же, мне удаётся с трудом, мысли в голове не дают покоя. Может, Алёна и права, чего я так заморачиваюсь? Хотят закрыть и сделать ремонт, пусть делают.

Но одно дело прокрутить всё в голове, а другое – столкнуться с этим лоб в лоб. Ведь это, как твой дом, в который приходит чужой человек и начинает перекладывать твои вещи по своему вкусу. Кому это понравится? Никому, ведь ты привык, что твоя любимая чашка стоит на привычном месте, а на утро ты открываешь шкаф, а вместо неё находишь тарелку. Конечно, это выводит из себя. Что, собственно, и произошло со мной на следующий день.

Заехав на полупустую парковку ресторана, я уже настораживаюсь. Чувствую неладное, увидев закрытые двери ресторана. Поспешно паркуюсь, выхожу из машины и направляюсь в ресторан.

На входе меня никто не встречает, в ушах звенит тишина. Делаю пару шагов вперёд и попадаю в полупустой зал. Столики собраны в углу вместе со стульями, а возле окон стоят стремянки.

– Здравствуйте, – мимо проходит мужчина в тёмно-синем рабочем комбинезоне.

Не успеваю опомниться, как за ним следуют ещё трое. А через минуту передо мной появляется Рома.

– Доброе утро, Полина, – сухо бросает, внимательно читая что-то в своем телефоне.

– Добрейшего, Роман, – с укором отвечаю ему. – Что ночью приснится, то днём и происходит, – бурчу, наблюдая за рабочими, которые снимают тяжёлые шторы.

– Что, прости? – отрывается Рома от смартфона.

– Что здесь происходит? – поворачиваюсь к нему всем телом.

– Ремонт, Полина, – разводит руками.

– А мне сообщить заранее в голову не пришло? – мой тон совсем не мирный, но плевать, это уже выходит за рамки.

– Что изменилось бы? – вопросительно выгибает брови.

– Так дела не делаются, Рома. Хоть капля уважения к окружающим у тебя есть? – обида и злость смешались, и я пока не поняла, то ли плакать хочется, то ли орать во весь голос.

Я опустила голову, пошла навстречу, разрешила конфликт, лишь бы ничего не мешало работе. А что получила? Плевок в спину.

– Не драматизируй, – вздыхает мой собеседник.

– Я драматизирую? – нервно усмехаюсь. – Вы меня вообще ни во что не ставите? Или уволить не можете, решили добить в надежде, что сама уйду? – сделав шаг к нему, смотрю в его глаза. – Может, вы сексист? – прищуриваюсь.