Твоя игра, мои правила - стр. 9
Та другая смена — моя последняя надежда. Стыдно признаться, но здесь я и дня не проработаю. Уверена, что сделаю ноги ближе к обеду. С таким-то отношением.
— Да как сказать… — Бьюсь лбом о столешницу, слыша бархатистый смех бородача.
Я сильная, справлюсь. На кону стоит моя крошка, стоимостью... Да проще сказать, что я труп. Папа меня собственными руками задушит и закопает где-нибудь за садовым домиком, если узнает, что я продула тачку брату. Боже, какой позор будет!
— Не продолжай, — прерываю его на полуслове, совершенно не желая знать подноготную заведения.
Что может быть позитивного в старом ретро-кафе, которое дышит на ладан? Правильно. Ничего.
— Лизка своего бойфренда с подругой лучшей застукала. Сама понимаешь, они там не в шахматы играли. Вот и срывается на всех сегодня. — С сожалением смотрю на девушку, которая сейчас мне кажется хрупкой и ранимой. И вовсе не хабалкой.
— Вот он олень! — Отбивая чечетку пальцами по лакированной поверхности, мысленно продолжаю проклинать кобеля.
Да, ситуация, конечно, паршивая. На собственной шкуре знаю, что это такое. Но хамить гостям все равно невежливо. Да пусть тот парень хоть дважды олень или трижды. Все же это не повод грубить. Папа всегда учил нас с братом держать лицо, даже если в тебя плюются ядом. И этой девушке не помешало бы контролировать свои эмоции.
— Алиса Арестова? — Холодный строгий голос раздается за спиной, вызывая ощущение, что папочка прислал своих псов.
Медленно разворачиваюсь на стуле, ожидая увидеть худшее, но нет. Всего лишь администратор. Рассматриваю его оценивающим взглядом, мысленно прикидывая цену его костюма. Не бренд, но и не с рынка. Уже хорошо. Парень лет тридцати улыбается тепло и лучезарно, даже подмигивает, чем приводит меня в замешательство.
— Да. — Киваю.
— Артем Смолов, администратор и владелец этого кафе. — Он протягивает руку, и я теряюсь окончательно. — Расслабься. — Присаживается на соседний стул и принимает из рук бармена кофе, кивая на меня. — Значит, хочешь работать официанткой?
— Да, хочу.
На самом деле я не хочу работать официанткой. Я просто не представляю, как эти хрупкие девушки таскают туда-сюда подносы, заставленные посудой. При этом, мило улыбаясь, умудряются слушать грубости от гостей. Я хоть и выросла в мире, где лицемерие и хамство считаются нормальными вещами, но как бы я ни старалась — не понимаю.
— Опыт есть? — Взгляд вдумчивый, проницательный.
Сразу видно, что к работе относится серьезно и кого попало не берет. Но мне деваться некуда и врать не хочется. Поэтому решаю, что лучше всего правда. В конце концов, что он сделает? Откажет? Так, может, это и к лучшему, другое место найду.
— Нет. Но работа нужна. Срочно.
— Ну что же... С учетом того, что нам нужна официантка, завтра в девять утра жду тебя на рабочем месте. — Не допив кофе, он встает.
— Постойте, — хватаю за рукав, останавливая, — у меня учеба, я не могу прогуливать, — оправдываюсь, позорно краснея.
Я, Арестова Алиса Станиславовна, ранее никогда так не красневшая, похожа сейчас на спелый помидор. Да не на простой, а на тот, который способен взорваться в любую секунду. Сколько себя знаю, никогда раньше такого не было. Куда делась моя хваленая выдержка и отстраненность? Боже, какой позор на мою окрашенную голову.