Трубадура - стр. 8
- Елена Павловна, вы бы свою нимфоманию подлечивали хоть иногда. Перед людьми стыдно, - Тура порадовалась хотя бы тому, что голос прозвучал ровно.
Елена расхохоталась – громко и неискренне. Как и всегда. Напоказ. Поправила рыжую прядь.
- Я не перестаю удивляться, как у такой красивой, элегантной и созданной для любви женщины родилась такая дочь, как ты. Невзрачная, холодная…
- Фригидная, - подсказала Тура, снимая последнюю стопку книг с кресла. Под ними оказалась россыпь какого-то мелкого мусора неясного – что, может, и к лучшему – генеза.
- Фригидная, - согласилась Елена. – У мужчин при виде тебя опускается все. Неужели ты не понимаешь, что реализация своей женской сущности – важнейшая часть жизни. А ты…
- Я позвоню на Пряжку (1), узнаю, как у них там с местами.
Елена снова рассмеялась.
- У тебя, наверное, еще остались знакомые. Из числа больных. Или персонала. Твой же профиль.
- Я не лежала на Пряжке! – Тура на секунду зажмурилась. Собраться. Не позволять делать себе больно. – Там нет детского отделения. Хотя откуда тебе знать. Ты же в то время была занята чем-то другим, более важным. Вот дед помнит.
- Какая же ты странная. Нелепая. Упрямая. И как с тобой трудно. Ты прямо как… - все-таки замялась, но продолжила. – Как Ларс.
- Ага, только без бороды, - Тура чувствовала, что ее «закусило», но усталость, накопившееся раздражение и внезапные перемены не давали шанса остановиться.
- Ты – вылитый отец! - слегка раздраженно парировала мать. – И с тобой так же невозможно говорить! Совершенно невоспитуема.
- Именно поэтому ты и оставила меня ему, так?
- У меня не было выбора, - Елена поежилась, поправила рюш на вороте красной атласной блузки. – Он был кошмарный человек, просто неотесанный чурбан. С ним нельзя было жить такой тонко чувствующей женщине как я.
- И проще было сбежать и оставить маленькую дочь с ним, верно?
- Он любил тебя.
- Наверное, - Тура попыталась успокоиться. Не очень успешно. – Я не помню.
- Нельзя быть такой злопамятной! - перешла в атаку Елена. – Ты осталась в благополучной стране у отца, который был весьма небедным человеком! И мог тебя обеспечить.
- Он пил, - ровнее, Тура, ровнее.
- Совсем немного!
- А вот сотрудники норвежской службы опеки посчитали иначе. И когда он нечаянно - конечно, нечаянно, он был просто пьян, и злого умысла не было - оставил меня на улице зимой в девять вечера…
- Я никак не пойму, ты довольна или нет тем, что тебя все-таки забрали от отца?!
- Довольна ли я? – голос все-таки взлетел до звона. – Полгода в приюте… в чужой стране…
- Ты родилась в этой стране!
- Без единого родного лица... – Тура глубоко вздохнула. Пыль, поднятая уборкой, сделала свое дело, и девушка звонко чихнула. Раз, другой. И бессмысленная злость вылетела с этим чиханием. – Нет, ты точно не понимаешь. Не понимала и никогда не поймешь.
- Какая мелодрама, боже… - нараспев произнесла Елена.
- Ты с уборкой поможешь?
Это надо было сразу сказать, в самом начале. Потому что Елена тут же утратила интерес к диалогу.
- Нет, я пойду в ванную. Планирую сделать пилинг… маску… У нас в доме скоро появится молодой привлекательный мужчина. Надо приготовиться.
На это Тура решила не отвечать. Хватит. На сегодня она свою долю негатива от общения с матерью получила. Но Елена решила иначе и продолжала разговор, сменив тему.