Тростниковые волки - стр. 25
Она стояла прямо передо мной и смотрела на меня таким взглядом, словно чего-то ждала.
– Мы знакомы? – прокричал я. В «щупальце» грохот был не таким сильным, как возле бара, но всё равно приходилось сильно повышать голос, чтобы разговаривать.
– Ходят слухи, вы тут кое-что ищете.
– Что?
– Мёртвых людей.
Будь проклят болтливый бармен! С другой стороны, я же не брал с него слова молчать.
Я махнул рукой:
– Не верьте всем слухам, которые ходят.
– И всё-таки вы что-то ищете. – Она села за мой столик, не дождавшись приглашения.
– А вы кто? – спросил я. – Местная собирательница слухов?
– Что-то вроде того. Когда появляется что-то странное, мне сразу докладывают.
– Ну и пусть вам тогда доложат, что я тут ищу и зачем, – заявил я, – мне-то что с того?
– Ну… я могу вам помочь. Например, я знаю Рыжего. Вам же нужен Рыжий? Как вы собираетесь его узнать, когда он появится?
– Знаете Рыжего? – недоверчиво спросил я.
– Ага, – кивнул она, – уже тысячу лет. Или нет, две тысячи.
– Господи, сколько ж вам лет?
– Много, – печально кивнула она. Когда она двигалась, вместе с ней двигалась и грудь, привлекая внимание настолько, что приходилось постоянно себя контролировать. Я мысленно обозначил границу в районе её ключиц и следил, чтобы мой взгляд не съезжал ниже.
– Вы хорошо сохранились.
– Ага, да. Я фараон Рамзес Второй. То есть Рамзесиха Вторая.
– И как же мне узнать Рыжего?
– Спросить у меня.
– Ну хорошо, предположим, я у вас спрашиваю. Вы мне скажете, кто здесь Рыжий?
– Ну нет, я так не могу: раз – и сразу замуж! Надо сначала узнать друг друга. Хотя бы раза четыре. Скажите для начала, как вас зовут?
– Меня зовут Бонд. Джеймс Бонд. А вас? Рамзесиха вторая?
– Нет, это мой титул, а зовут меня Бог.
– Как?
– Фрёкен Бок. Настоящая домомучительница.
Я глотнул пива, оглянулся по сторонам и снова, проведя мысленную границу по линии ключиц, посмотрел на девушку.
– Ну хорошо, я кое-что ищу. Меня наняли для того, чтобы проверить кое-что о жизни… Русалки. – Я придал своему взгляду вопросительное выражение, но девушка явно знала, о ком речь.
– А вы, стало быть, частный детектив?..
– Нет, я кампанолог.
– Кто?
– Кампанолог. Специалист по колоколам.
– Вот это профессия! Не то что у меня…
– А вы?.. Модель? – глупо польстил я ей, но тут же прикусил язык.
– Ну… с моим ростом я могу быть в лучшем случае моделькой. К несчастью, мужчины быстро теряют интерес к моделькам; с определённого возраста они предпочитают оригиналы или полноразмерные копии. Вообще-то я редактор. Литературный редактор в издательстве. Страшно люблю всякие интересные истории.
– Так что интерес у вас профессиональный?
– Ну, пожалуй, так. Со мной, в общем, всё ясно. Давайте лучше о вас. Расскажите, почему кампа… – как там? – интересуется самоубийцами?
– Знаете, честное слово, – я попытался придать своему лицу максимально серьёзное и честное выражение, – это очень сложно и долго рассказывать. Ну, не в таком шуме точно.
– А расскажете мне потом?
– Ну… я посмотрю на ваше поведение.
– Я буду себя хорошо вести. Я вам покажу Рыжего.
– Я сейчас его здесь нет?
– Нет. – Она пристально посмотрел в зал, несколько секунд пошарила там глазами, затем снова на меня. – Ещё нет, но он уже должен быть. Он примерно в это время собирался сегодня прийти.
– А он сюда каждый день ходит?