Тропа Саламандры - стр. 6

На ней всегда было очень красивое кружевное белье. Она казалась царевной в том грязном логове.

Королевой греха!

И когда я встречал ее в школе, она лишь иногда сухо здоровалась и шла дальше, покачивая узковатыми бедрами. А у меня неизменно вставал член, стоило ей замаячить на горизонте. Я ходил в школу не для того, чтобы учиться или заниматься спортом, а ради фантазий о том, чтобы улучить возможность хорошенько оттрахать Аниту Дуглас в ее рабочем кабинете или еще где-то…

Я прикрыл глаза, стараясь ощутить, какой аромат тянулся тогда шлейфом за Анитой, когда я смотрел ей вслед в школьном коридоре. Сладкий запах опиума.

Начало…

Тот день шел, как и всегда, говёно. В мрачном ощущении потери тренера. В пустой болтовне с парнями. В ничегонеделанье на футбольном поле. Ко всему прочему мое настроение сильно испортилось еще по одной причине: отец чуть не дал мне пиздюлей за то, что я без спросу взял его тачку, а затем вернул ее с помятым крылом.

Наоми Стил. Общая баба команды. Подстилка. Дающая по первому требованию. Я ваще-то не из тех, кто чпокает подобных ей. Мне больше нравились девочки-припевочки, такие… дуры дурами, но не сильно развратные. Но это если прям выделять кого-то немного. А в принципе, я разных имел. Главное – чтоб на лицо была ништяк, ну жопа, сиськи тоже норм.

А сейчас я предпочитаю похожих, но уже дамочек, потягивающих коктейли в дорогих барах. Более прожженных. Типа как хищницы, что одним взглядом могут распознать, кто перед ними: делец с Уолл Стрит, провинциальный торговец оружием или бурбоном или же спортсмен с кучей бабок на счету. Впрочем, они тоже все плюс-минус одинаковые, на поверку дуры в основной массе. Незамысловатые книжки такие, легкое одноразовое чтиво. Бегло прочел – и в сторону. Точнее, на фиг из моего особняка и из моей постели.

В общем, в тот говеный школьный день мне подвернулась под руку, точнее, под член давалка Наоми Стил…

– Простите, – донесся услужливый голос бортпроводницы. – Можно забрать ваш бокал?

– Да, красотка. – Я прикончил остатки водки с лимоном. – Валяй, и повтори-ка порцию, милая. Буду крайне признателен, – оглядел эту бортовую фею и поймал себя на мысли, что не прочь хорошенько отодрать ее в туалете.

Что, бля?

Богатенькая сорокалетняя телка с шевелюрой волосок к волоску глянула на меня как-то странно. Как на деревенского увальня, от которого воняет навозом и потняком. Как на чувака, который случайно попал в бизнес-класс.

– Чо-то не так, лэди? – прищурился, закипев от желания прилюдно и с ярко выраженным техасским акцентом послать ее коню под хвост.

Дамочка поморщилась и взялась листать Vocue – французский журнальчик.

– Да-да, мадам, присмотрите себе что-то, – ухмыльнулся. – Вашему мужу это придется по вкусу. Эх, – махнул я ей, – вот бы сейчас сгонять в Париж, а, мадам?

Я мог бы продолжить издеваться над ней, позвать на свиданку в Париж. Заманить в техасский Париж, чтобы она с лихвой нюхнула настоящего навоза и ковбойского пота.

И, возможно, эта богатая овца после ломаний и кривляний согласилась бы…

Нет, не хочу я ее.

Но, ваще-то, бабы мне не отказывают. А уж эта «мадам» своим поведением как в фильме «За бортом»6 явно дает понять, что ее давно никто как следует не жарил. Подобный мне, прыткий, поджарый латиноамериканский бычок. Без рыхлого бледного брюха, лысины и второго подбородка. Зато с выносливостью и большим приятелем».