Трофей для хулигана - стр. 22
Откидываю сиденье и съезжаю по спинке ниже. Кручу в руке телефон. Что я знаю о тебе, девочка? Разблокировав экран, захожу в социальные сети. Романова Дарья… Сочетание популярное, но её страница выпадает третьей по счёту. Закрыта. Доступно только фото на аватарке. Увеличиваю картинку, палец скользит по глубокому декольте. Даша в вечернем платье в пол стоит на какой-то парадной лестнице. Губы растянуты в ехидной и немного пьяной улыбке. Волосы небрежно спускаются кудрями по плечам. Прикрываю глаза. В пах бьёт горячим разрядом. Это, блять, паранойя. Не хватало ещё на фотку подрочить! Скачиваю её аватарку себе на телефон. Когда у неё следующая смена? Если сегодня работать не должна была… Кстати, почему работала? То завтра? Утро или вечер? Телефон снова вибрирует.
– Да? – напряжённо отвечаю, делая последнюю затяжку, и выбрасываю окурок в окно.
– Ну ты где, я не понял? – Павел пытается перекричать клубный гул.
– Буду ща! – говорю в динамик, больше он всё равно не услышит.
– Что??? – переспрашивает друг.
Я отключаю звонок. Поднимаю сиденье и скидываю парням смс, что сейчас приеду. Тянусь к букету, чтобы вышвырнуть его на асфальт, но в самый последний момент торможу. Не поднимается рука. Пальцы проходятся по нежным лепесткам. Как её кожа. Я должен выяснить, в чём прикол. Может, её обидел кто-то из мужчин? Догадка приходится током по нервам, и меня передёргивает. Поэтому ты теперь морозишься, Даш? Нет, предположений мне мало. Хочу, чтобы сама сказала. Завожу тачку и выезжаю на дорогу. Машин сейчас значительно меньше, чем днём, и я, наглея, разгоняюсь до сотки.
До клуба долетаю минут за двадцать. Небольшой тематический крафтовый бар. Для своих. Место популярное, но пускают не всех.
– Здорова, Егор! – охранник тянет руку. – Твои все собрались.
– Привет! – пожимаю в ответ. – Я знаю, – киваю и прохожу контроль без очереди.
В зале многолюдно, на сцене громко и матерно колбасится какая-то рок-группа. Толпа мужиков взрывается одобрительным гулом, когда по бокам барной стойки появляются тёлочки из стрипа. Хорошо, что жена Юрыча не знает, что он взял девчонок на работу. Киваю бармену и захожу в служебный коридор. Здесь потише. Прохожу до конца и толкаю дверь.
– Оооо, – раздаётся из разных углов сквозь кальянный кумар.
– Ты охренел, Егор, – Павел тянется за стаканом с вискарём. – Все на кипише вторые сутки, а ты опаздываешь.
– По какому поводу кипиш? – опускаюсь на кресло и оглядываю стол. Две пустых бутылки «Вильям Лоусонс», и третья выпита наполовину. Прилично накидались. – Так, притормозите пока с алкашнёй.
– Да вот, – Павел допивает свой стакан, – Юрыч настаивает, что сливать завтрашнюю стрелу надо.
– Ну вы, блять, как хотите, – Юра напрягается, встаёт с места и начинает мерить шагами комнату, – а у меня нет желания присесть. Анька мне башню оторвёт.
– Да ты запарил истерить, – Павел ловит его за локоть и швыряет на диван, – сядь, расслабься. Если жена свалит от тебя, то точно не поэтому, раз уже пять лет терпит. Егор, – он кивает мне, – чего там тебе «птичка перелётная» нащебетала?
– Пока никакого криминала вроде нет. Официальная версия запроса ментов на камеры – повышение мер безопасности. Главное – не чудить на секторах. Иначе путь на стадионы нам заказан будет.
– Сука… – лупит себя кулаком по коленке Матвей. – И это, блять, нормально, Егор?