Три пули для копа - стр. 4
– Простите, мистер. – Выговорила я, сколь могла, твердо. – Я очень занята.
– М-да?
Взгляд его задержался на моей руке, стискивающей ткань у горла. Он смотрел… не раздевая взглядом, нет. Будто освежевывая.
Незваный гость повернулся, прикрыл дверь и с тихим лязгом вогнал засов в пазы. Очень… выразительно вышло, что уж тут.
– Для меня вы время найдете, – заявил он с великолепным апломбом и уселся за стойку напротив.
Понимает ведь, что стрелять я не стану. И никто не поможет, даже если закричу. Дураков в Тансфорде повывели.
Мокрую шляпу брюнет швырнул на стойку, плащ небрежно пристроил рядом. Он разглядывал меня, не таясь: от гладкой шапочки каштановых волос до испачканных чернилами тонких пальцев.
Я наконец – зря кичилась своей памятью! – его узнала.
– Полковник Эллиот?
Его смуглое хищное лицо часто мелькало в газетах. Начальник Особого отдела как-никак.
В живую Брайан Эллиот был хорош. Фактурный такой. Гибкий, поджарый. Шевелюра иссиня-черная. Прищур недобрый. Глаза – ух!
– Он самый. Поговорим, миссис Керрик?
От заверений, как приятно ему знакомство, брюнет воздержался. А вот я, признаюсь, и впрямь получила некоторое удовольствие. Эстетическое. Тот, позавчерашний, проигрывал этому по всем статьям. Эллиоту сорок наверняка уже стукнуло, хотя так сразу не скажешь. Волосы не поредели, фигура не оплыла от кабинетной работы, лишь несколько морщинок у глаз и узких губ выдавали, что он давно не мальчик. И еще взгляд, от которого хотелось спрятаться под стойкой.
Вместо этого под стойку я спрятала гроссбух. Ничего криминального в нем, конечно, нет – я ведь не совсем идиотка! – но своего труда жалко. Все утро над отчетами корпела, а лужа на стойке уже подобралась к ним вплотную.
– О чем? – удивилась я, приподняв брови.
Были варианты, были. Но раз начальник Особого отдела явился сюда без ордера и без своей бравой кавалерии, значит, намерен решить дело миром. А это, в свою очередь, означает, что ничего серьезного против меня у него нет. Логично?
Только пальцы почему-то дрожат. И сердце заходится.
– А вы не догадываетесь? – он смотрел недобро. На дне черных глаз тлела сдерживаемая злость.
Я качнула головой, с трудом подавляя улыбку. Знакомые игры. Сказать "Я все знаю!" и ждать реакции. За кого он меня держит?
– Хотите кофе? – предложила я дружелюбно. Контакт не налажу, так хоть с толку собью.
И впрямь. Он моргнул озадаченно, в хмуром взгляде прорезалось что-то новое.
– Давайте.
Пять минут передышки почти бесценны. И обратно я вернулась с двумя чашками кофе, бутылкой коньяка и свежеприобретенным душевным равновесием. Которое тут же разбилось о насмешку в черных глазах.
Ставя перед ним чашку, я не удержалась от шпильки:
– Не отравлено.
Эллиот скривил губы.
– Не сомневаюсь. Второе убийство брюнета вам точно с рук не сойдет.
– Мне? – поразилась я, чуть не расплескав свой кофе. – Я не имею никакого отношения к убийству… Филиппа Моргана, ведь так его звали?
Кое-какие справки я навела, не удержалась.
Эллиот нахмурился, буравя меня взглядом.
– Тем не менее, его убили на ступеньках вашего бара.
– И я очень об этом сожалею! – заверила я и отпила кофе.
Брюнет тонко улыбнулся.
– О том, что его убили? Или что убили рядом с "Бутылкой"?
– И о том, и о другом, – я зеркально отразила его улыбку. – Мне жаль мистера Моргана.