Трансплантация (сборник) - стр. 37
Так она и засыпала. И ночью, во сне, он опять был с ней, и опять ей чудился его нежный голос, и вновь она чувствовала тепло его дыхания, и её руки снова и снова прикасались к его светлым коротким волосам. Вот на уроке физкультуры он готовится к прыжку, его тело упруго изгибается, руки взмывают кверху, взгляд нацелен на тонкую блестящую планку. Марина наизусть знает каждую складку его гимнастического костюма, плотно обтягивающего стройную, напряжённую фигуру, каждую впадинку его тела, каждую выпуклость… Марине становится стыдно, она просыпается и густо краснеет. Уже утро. Скоро вставать. И Марина вновь ощущает радостный трепет от одной-единственной мысли – скоро, очень скоро она встретится с ним, услышит дорогой её сердцу голос, сможет украдкой, издалека полюбоваться его замечательной белозубой улыбкой, блеском его самых красивых в мире глаз, а может быть, даже и уловить его ответный взгляд. Хотя это уже совсем невероятно.
А придя домой после школы, с нетерпением будет ждать часа, когда опять ляжет в кровать, закроет глаза и вновь…
Марина заглянула в гостиную и помахала маме рукой. Мама улыбнулась в ответ:
– Это я с Ольгой Владимировной, мамой Влада Останина, разговариваю, познакомились вчера на собрании, очень интересная женщина, – шёпотом сказала она дочке, прикрыв ладонью микрофон. – Иди на кухню, поешь.
Марина села за стол, но есть не стала.
«Ну вот, и аппетит пропал, это уже совсем серьёзно, – с горькой улыбкой сказала она сама себе. – Впрочем, так мне и надо».
Вчера Марина опустила в почтовый ящик письмо в длинном голубом конверте. Сначала думала отправить эсэмэску, но потом решила, что это будет слишком примитивно и буднично, что только обычному письму можно доверить свои самые сокровенные чувства, свою главную тайну.
Стыд и смущение испытывала она, вновь и вновь перечитывая очередной вариант. Десятки исписанных и перечёркнутых страниц скомканными валялись на полу. В конце концов, она написала очень короткую записку, состоящую всего из трёх слов: «Я люблю тебя!» – и подписалась: «Марина».
«Сегодня письмо уже у него, – с ужасом подумала Марина. – Что же я наделала?! Надежд, конечно, никаких. Он красивый, спортсмен, гитарист. В него все девчонки влюблены. Да и он ко многим неравнодушен, только, естественно, не ко мне. Вон Машка Гоголева, например, так та просто счастливая ходит. И за одной партой с ним сидит, и часто домой вместе из школы, и пару раз её танцевать приглашал. Ну, конечно – она вон какая красивая. Ноги длиннющие, глаза зелёные, одевается что надо». Марина вздохнула и с неприязнью посмотрела на себя в зеркало.
Вошла мама. Похлопала ее по плечу и внимательно посмотрела дочке в глаза:
– Мариш, что-то не так, маленький? Может, расскажешь? Мама, гляди, и поможет.
– Всё о’кей, мам. Мне никто не звонил? – Марина старалась говорить бодрым тоном.
– При мне никто. Я, правда, часок с Останиной проговорила. Нашли много общих знакомых, и, вообще, очень интеллигентная и приятная женщина. А, интересно, Влад её как? Ничего парень?
– Ничего, боевой мальчишка. Мам, а раньше мне никто не звонил?
– Да никто не звонил, говорю тебе. Я с работы часа три назад пришла, посмотрела на автоответчик. Нет, никто не звонил. Собирайся, нам к пяти в парикмахерскую. Быстренько, а то опоздаем. Мне же ещё к семи в театр!